Сеятель
Поэт не тот, кто пишет, сочиняет, Сидит, задумчиво смотря куда-то в даль, А тот, кто точно в душу проникает, Одной строкою погружая нас в печаль. Ему подвластно и слово, и чувство. Мы доверяем пытливый разум ему. Чтоб смог он с помощью искусства Придать особый смысл слову твоему. И он всегда увидит то, чего на свете нет, Пускай идея кажется смешной. Но ей необходимо выйти в свет И покорить безумный мир собой. Поэт, когда берёт своё перо И пишет, подчиняя душу в строки, Сеет в наших сердцах добро, В них оставляя след на век глубокий.
2021-08-12 21:19:58
5
0
Похожие стихи
Все
Моя девочка
Ты улыбаешься мне — по нутру разливается кипяток, Моя девочка, я скала, дикий зверь, смешной дурак. Я давно ничего не чувствую, но ты смотришь так, Как с бирюзового неба смотрит один лишь бог. И ты смотришь так, что видишь меня насквозь, Не устраиваешь сцен ревности, не задаёшь вопросы. Мне бы только, знаешь, уткнуться однажды носом В золотистый ворох непослушных твоих волос. Тебя ничто уже не калечит: ни крики молвы, ни стальные жала, И слова твои, моя девочка, бьют не в бровь, а в глаз. Ты брела ко мне через гущу тьмы, а я каждый раз Даже не замечал, как ты меня пламенно обожала. Мне снилась твоя ухмылка, когда смерть хватала меня за ворот, Твой звонкий смех, по квартире разбросанные бигуди. Тем лихим огнём, что таится в твоей груди, Можно было бы осветить весь город. Я люблю в тебе эту нежность, жажду огня и спеси, Как кроешь матом, за секунду приходишь в ярость. Я бы сколь угодно тебя смешил, лишь бы ты смеялась. Смейся, моя хорошая, просто смейся. И пока ты меняешь города, квартиры, привычки, имидж, У меня здесь меняются дни с бесконечными числами. В моей жизни, девочка, все будет так бессмысленно, Так бессмысленно, если ты меня не обнимешь.
60
35
5531
Безликость
Мои занудные сюжеты продолжают выедать твой разум. Ты пытаешься разобраться с истоками, но сам сходишь с ума раз за разом. От отсутствия логики, рифмы и цельного смысла: — милая, откуда ты берешь эти мысли? «Будто про ад знаешь больше самого дьявола, ты бы обороты свои поубавила, а то знаешь, рядом с тобой мне становится не по себе, что за стихи ты вечно читаешь этой толпе? Там же ценности ноль и морали не сыщешь, когда ж ты душу свою-то насытишь? Так, чтобы сполна и все завершить...» Только что взамен ты можешь мне предложить? Свою спокойную жизнь у тихой пристани? По вечерам некрепкое игристое? Я же умру со скуки, имея твоё сознание чистое. Не быть же артисту ограниченным только светлым, среди всех цветов, он был бы бесцветным, а еще безвкусным и совершенно безликим, куда такому хотеть быть великим? Твоё очередное нытье, как всё, что я делаю, тебе кажется диким. Как мои занудные сюжеты продолжают выедать твой разум. Но ты ведь сам возвращаешься читать меня, раз за разом, раз за разом.
100
8
622