Пою
Пою простуженным, Пою прокуренным, Легко теряя на ветру чистые звуки. Живу загадочно, Озадачен, но Пою , взирая на луну, потирая нервно руки. Что мне останется, А что возьму я сам, Легко теряя на ветру чистые мысли? Слова и песни, Хоть плачь, хоть тресни. Пою ,взирая на луну. Как Бог задумался о жизни. И замолчал. Из-за причала, Легко теряя на ветру лучи, сбежало солнце. Так ненадолго И так же молча Поёт, взирая на луну, и я спокоен.
2018-08-23 13:18:00
7
0
Похожие стихи
Все
Мечтатель
Мой друг — талантливый мечтатель, Безукоризненный поэт. Отважный рифмы собиратель И в сказках ищущий совет. Он научил, что вера в чудо Святéй, чем взгляды сотен звезд, Он рассказал, что если худо, Не стоит сдерживать нам слёз. Он научил, не ждать обмана, Он научил любить людей. Он залечил на сердце рану, Помог мне отыскать друзей. Он любит тишину ночную И свежий воздух у реки. Он знает песню молодую И чтит любителей тоски. Смотря в полуночное небо, Вдыхая воздух молодой, Очаровавшись лунным светом, Он позовет меня с собой. И я пойду...
52
6
9219
Плод
Плод февральских истерик в виде бардака исписанных листов, чтобы дойти до собственной сути, до исконных первооснов. Чтобы на силу себя вытащить из этих иллюзий и чертовых снов, бесчисленных слов, коими без конца ночами пятнаешь своё существо, вытаскивая наружу это древнее божество — истинное родство, что определяет меня, как данность: рифмами невпопад выливается вся многогранность этого мира, — стихами заполненная квартира. Мне жаль, твоя рыжая Ира давно не Ира. Петля на шее, как подарок от предыдущих семейных ветвей. Смотри, я с рождения приручаю этих диких зверей, с вечно открытой оскаленной пастью, над каждым слабым звеном в переизбытке слишком упоенных властью. В погоне за истиной, чьи души не оторвать от вина. Как напомнить таким, что фазу меняет даже луна? — Вселенское тело, что существует само по себе. Что уж говорить о тех, кто родился в этой сумасбродной толпе? Где пути прописаны еще в самом начале: или всех перерасти, или навечно отсюда отчалить. И признаться, мой выбор пал на последнее, лишь бы стать для тебя ещё незаметнее, но почему-то вновь оказался у своих берегов: прости, поэта не стереть ни трудами людей, ни трудами Богов.
130
3
796