Посвящаю писателям (полная версия)
Я, как Гоголь, Я не просто писатель. Я тот, кто заставит любого, Удивиться и просто уйти. Я же всё на книги трачу. Моё слово - огонь и сила. Но на самом деле, ничего не значу, Пишу, я себя истрачу. Умру я живым, но бессмертным, Умрет моё тело, не душа. И стану я наконец свободным, И продолжу писать не спеша. Чтоб душа моя сияла где-то, Именно там, где бумага ложится. Но всё это лишь подбито, Жизнью жестокой, всё ужасно ничтожно. Огонь лишь горит в моих книгах, Я жгу себя, живого, немного, Но вновь этот почерк полюбит Сердце моё, убитое интригой.
2019-10-29 14:47:25
114
14
Комментарии
Упорядочить
  • По популярности
  • Сначала новые
  • По порядку
Показать все комментарии (14)
Korisluv
Я, как Гоголь, Не просто читатель. Ошибка. Если убрать Как Гоголь, то будет Я Я не просто писатель
Ответить
2019-11-17 06:24:29
2
Liliana Emven
У меня больше, как гимн писателя)
Ответить
2019-12-01 19:01:46
Нравится
Liliana Emven
Хах, не боюсь)
Ответить
2019-12-01 19:18:22
Нравится
Похожие стихи
Все
Ведьмы в тумане
Ведьмы в тумане похожи на сов. Пусть в это время не видно ни зги, Крылья расправят из злобы и снов. И, если ты мышь, беги! Очи их станут темнее небес, Губы сомкнутся плотнее. А вой... Если не знаешь, спастись от них где, То побежали за мной! Ведьмы в тумане похожи на сов: Так грациозны и так же хищны... Дверь ты плотнее закрой на засов. ...Ведьмам замки не страшны. Только не думай, что сможешь уйти В белый вечерний туман, Ты лишь на время покроешь пути. Ведьмы не любят обман.
60
7
5706
Осадки смыслов
Нужно стереть все строки, выкинуть и сжечь все листы. Отметить лишь наброски, написанные для души. Утихнуть мне бы в тиши, ведь воздух вокруг очень сух. Он выбивает последние остатки книжных дум. Играю словами, создавая новые миры. И путь шагами мне измеряют смыслы, что пусты. Свой переплёт словесный в книгах, пошлю я в никуда. Их поглотят постоянно шумящие города. Унесут в даль по ветру, превратив с годами в ничто. И значение всех слов станет повсеместно пусто́! Вдруг полетят искры, осыпется пепел остатков, Выпав на всех нас в виде жалких дождливых осадков. Но все спрячутся от них, убегут в теплые дома, Пока усталые смыслы покрывают города. Они в миг захватят каждый жалкий в мире уголок, Желая, чтобы от них был хотя бы какой-то прок. Но а разве? Разве в мире абсолютной тишины Будут слова миллионов смыслов плачущих слышны? Утонут. Утопит их людское равнодушие. Маломальски густое, всецело-простодушие.
51
9
510