Роговые ворота
Спам
Конец сна
Роговые ворота

За конечным процессом не хватит сноровки.

Так близок конец начала конца концовки.

Уследить, ибо жадная память-воровка.

Чистит кэш. Ни один мегабайт-полукровка.

Не прорвётся сквозь всю бесконечность начала,

С ним покончить, поверь, как всегда, будет мало.

Всё резервные копии тоже конечны,

Уничтожить их махом - так бесчеловечно.

Позабыл, я - андроид. Подобное - чуждо.

Для ОС, что расшарят под общие нужды.

Обновленья на торренте, жаль, недоступны.

А хотя - не беда. Бесконечно преступны.

Эти мысли о скорых концах без конца.

Алгоритм ведь - един. У него - два лица.

Если пишешь с намёком, что нет продолженья,

Будь готов пожалеть о поспешном решении.

https://www.surgebook.com/last_samurai/poem/o-pisatelstve-no-eto-ne-tochno

Кирилл припарковал свой "универсал" в тени раскидистой Ивы.

Вечер незаметными шагами подкрадывался к девяти часам по полудню. Зелёная Вольво вписалась в общую картину, не выделяясь на фоне остальных машин, плотно жавшихся к тротуару.

Молодой человек остался сидеть в авто, не опуская стекла. Он достал телефон и принял занятой вид, иногда посматривая, на выкрашенную, в коричневый цвет металлическую калитку, прерывающую собой, высокий кирпичный забор.

Минуты, на табло смартфона, не спешили меняться в своей последовательности.

Спустя час, когда солнце укатилось к горизонту, зажглись лампы фонарей, обливая тротуар тусклым светом. Мир опустел.

Высокий, пожилой человек, появился из глубины улицы и неспешно зашагал, по асфальтированной дорожке. Парень вжался в кресло, стараясь быть меньше заметным.

Прохожий подошёл к коричневой калитке, и отпер её. Металлическая дверь открылась, впустила во двор старика и, скрипнула петлями, злобно лязгнув об столб, затворилась.

Спустя несколько минут, фонари погасли и улицу наполнили, густые, сумерки.

Кирилл открыл бардачок и вытащил, из-под кипы журналов, пистолет. Проверил обойму, сунул оружие за пояс штанов, накрыв футболкой. Затем, от туда же, где лежал пистолет, достал кусок сырого мяса, завернутый в фольгу. Опустив, на глаза, козырек бейсболки, он вышел из машины. Посмотрев по сторонам, перешёл дорогу, развернув пакет, парень перекинул содержимое через забор. Разлаявшаяся, было, собака, за забором, притихла.

Вернувшись в машину, он захлопнул дверь, стал ждать. Спустя пол часа, переведя дух, парень вышел из автомобиля и вернулся к калитке. Не много Посопротивлявшись в темноте, замок поддался отмычке и Кирилл вошёл во двор.

С левой стороны от входа, под забором лежал труп собаки.

- Прости. - прошептал Кирилл и направился к двери кирпичного дома, занимавшего, почти, все пространство двора.

Входная дверь была открыта. Кирилл достал пистолет и взвел курок. Крадучись, по коридору он подошёл к, ещё, одной двери. Затем, резко открыл ее и, вбежав в комнату, выстрелил.

Пожилой человек, сидевший в кресле, вскрикнул и рухнул на пол. От яркой вспышки , парень на мгновение ослеп. Он снова нажал на курок, целясь туда, где должен лежать старик.

И тут, всё перемешалось.

Течение времени зациклилось. Егору казалось, что он, в десятый раз, врывается и стреляет. Сначала в человека, затем вслепую. Вторым выстрелом, он то попадает в старика, то нет. Его сознание, беспомощно, кувыркалось в, этом, повторяющемся, наваждение.

"Два шага, два выстрела, убил. Два шага, два выстрела, промазал. Два шага, два выстрела убил..."

Когда, сознание пришло в норму, он разглядел раненного мужчину, лежавшего на полу. Одной рукой, тот пытался защититься от пистолета. Будто, его ладонь сможет остановить пулю. Другая рука, безвольно вытянулась вдоль туловища.

-Не убивайте, стойте!

Пуля, от второго выстрела, прогрызла деревянный пол, оставив в нем небольшое отверстие, рядом со стариком.

Кирилл опустил пистолет.

Помещение наполнилось пороховым дымом. В ушах свистело, от выстрелов и внутричерепного давления.

Убить человека, оказалось делом сложнее, даже, чем он представлял.

- Прошу, не надо! Деньги в том ящике!- мужчина на полу повернул голову и указал взглядом на сейф.

- Я скажу пароль. Забирайте все что угодно.

- Вы, хотите, откупиться от меня деньгами? Вы, думаете, все так просто?

Пожилой человек, зажимая раненное плечо, начал медленно подниматься на ноги. Кирилла трясло. Оба мужчины, едва держались на ногах.

- Чего, вы хотите?- спросил он.

- Разорвать цепь событий.

Старик, наконец, поднялся, и уселся в кресло. Кровь сочилась по рукаву, расползаясь чёрным пятном по ткани.

- А, это Вы? Я про Вас совсем забыл.

- Да, это я, последствие того, чего Вы, не смогли проконтролировать в своем сценарии.- Кирилла шатало, но мысли, уже пришли в норму.

Лицо старика исказилось от боли.

- Почему Вы в этом уверены?- спросил он.

Кирилл ухмыльнулся.

Говорят, что боги не ошибаются и многие верят этому, объясняя все катастрофы неисповедимостью тех, кто свыше.

Ещё говорят, что сны всего лишь продукт подсознания, и не как не связанны с тем, что произойдет.

Может они и правы, и все происходит по плану, но однажды одному мальчику, когда ему исполнилось три года, начались сниться странные сны. Их сюжет обрывался в тот момент, когда он ложился спать и, пробуждаясь, он проживал их заново.

Однажды, мальчику приснилось, что по пути со школы, при переходе дороги, его сбила машина.

Кирилл подошёл к светофору и стал ждать зелёный цвет. Когда, он загорелся, мальчик не стал переходить. Остальные пешеходы двинулись по "зебре", обходя мешавшего на пути, школьника. Машина, которая должна была сбить его, так и не появилась. Спустя час он, все же решился.

На середине дороги, как и предсказывал сон, в него въехала иномарка. Он выжил, но полгода пролежал в постели с переломом тазобедренного сустава.

Мальчик понял, что предсказания снов, изменить не возможно.

Теперь настоящим стали сны, а остальное, лишь повторением.

__________________________________________________________________

примечание автора: * Роговые ворота*, часть сдвоенных ворот в мир Морфея, для правдивых снов.

© Евгений Задорожный,
книга «Убить автора.».
Комментарии