Блог
Все
Плоды бессоных ночей
Новости
Четыре творения одной бессоной ночи, опубликованные с небольшим перерывом:
I. «Зря»
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/zrya
II. «Прости родная, нам не спасти китов»
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/prosti-rodnaya-nam-ne-spasti-kitov
III. «Нелепыми актами»
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/nelepymi-aktami
IV. «Испачкал футболку»
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/ispachkal-futbolku
Возможно, они ждут именно твоего внимания 💙
(но это не точно, возможно, именно тебе лучше и не прикасаться к ним)
Поток W
Новости
Для тех, кто со мной давно и помнит зачатки и что-то первое на этом непонятном «Потоке W», сегодня ночью родилось (на мой взгляд) идеальное предисловие-начало-вступление:
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/book/potok-w/predislovie
не знаю какими словами еще можно назвать то, что вышло, еще один не стих в прозе, а проза, запятнаная рифмами (по крайне мере, рифмы все же планировались).
Половина стихов уже залита, может чуть меньше, но позже — будет всё. Чтобы наконец увидеть всю картину в целом, отредактировать-изменить и наконец завершить этот пласт творчества, оставив маленький отпечаток от этого странного вдохновения.
Плюс с подписью Saint Holly скоро соберу еще один цикл-сборник. И тоже с слегка негативным подтекстом, да.
Просто люблю, когда все идеально разложено по полочкам.
А пока вот творение этой ночи:
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/book/potok-w/predislovie
«Потому, что тебя ни черта не жаль»
Книги
Все
Стихи
Все
Заброшенный отель
Во мне умер поэт.
И не раз.
И не два.
Если хочешь, считай до ста,
– всех сотворенных мной
все равно не счесть.
Всех не вспомнить,
всех не забыть,
не разъесть.
Ни твоими словами, ни кислотой.
Сотни раз рожденному дано
сотни раз обрести
покой.
Покой.
В заброшенном отеле душ внутри одной сущности,
чьи стены обрастают шипами своей же беззвучности,
ночами впитывая в себя умерщвленную тишину,
кто не был услышан, тот предастся там
вечному сну.
Словно в плену.
Они все.
И я в том числе.
Дрожащими руками стоишь и царапаешь
стихи на замерзшем стекле.
Созерцая за окном сплошной холод и пустоту,
сколько не бросай меня — ты не оставишь меня одну,
сколько не теряй, я вернусь на свою глубину,
создавая снова и снова эту новую пелену,
из иного пересечения смыслов
под другим именем.
Сколько раз ты менял меня?
И до сих пор не выменял.
Потому, что меня же во мне ни черта не счесть:
здесь столько раз умирали, что лучше сюда не лезть.
83
8
393
