Жанр: фентези, постапокалипсис Сквозь старый советский тюль светило весеннее солнце. Кто-то включил телевизор в гостиной, шестой канал, вроде бы. Вещали про сожженный город, уже который в этом месяце. Кофе был горьким, даже приятно прокалывал язык. Стеклянная поверхность стола отражала лучи солнца на потолок и освещала всю кухню. На щеках проступил легкий морозец, как будто озон после грозы. Влажность в помещении  поднялась, волосы немного приподнялись. На столе возникла молния. Белая, ломаная линия, она подняла слой древней пыли, та разлетелась по всей кухне. Приятная, мягкая дымка закрыла собой яркий и неприятный свет, заполнила все полки, внутренности всех шкафчиков, все кружки, тарелки и кувшины. Нетронутыми остались только банки с забытыми богом крупами, в них до сих пор сверкали чистые лучи весеннего светила. Молния разошлась по всем стенам, она ползала по потолку, старым фотографиям и сервантам, облизывала все рукоятки дверей шкафчиков, да и сами шкафы тоже. Стало ясно, что нужно валить. Не только из квартиры, дома, или улицы. Нужно бежать из города, как можно быстрее. Дом рискует сгореть в несколько мгновений. Нужно срочно загасить эту дьявольскую вспышку. Срочно. По направлению к молнии отправился кувшин с водой, произошел микровзрыв, лицо оморозило оставшимся электричеством. В прихожей, прямо у двери лежал рюкзак с множеством карманов и отделений. Между пальцем и замком проскочила искра. Рюкзак нельзя трогать, опасно. На улице, как ни странно, было пасмурно. Черные облака, облака из пепла и пыли, сквозь них били яркие иглы света — девственные молнии. Первый шаг к спасению. Куда его сделать? Со всех сторон стоял пылающий город и только дом позади разгорался синим пламенем. Не знаешь куда идти? Иди вперёд. Ноги казались каменными, кончики ушей медленно, но краснели, на щеках проступил румянец. Десять шагов на чистый путь. Одиннадцать. Двенадцать. В глазах помутнилось. Ещё тридцать. Руки обвисли, пальцы налились кровью. Сотня. Одежда покрылась тончайшим слоем пыли. Пятнадцатый десяток, сто пятьдесят шагов от холодного костра. Ногти, корни ногтей почернели, кутикулы отпали. Медленная полоса прогорелого кальция опускалась до кончиков конечностей. Каждый шаг отдаёт по всему телу тянущейся болью. Такой неприятной и непривычной болью. В голове постоянно крутится мысль,—"Только бы выжить", но на сто семьдесят пятом шаге ноги перестают двигаться. Осознание ситуации приходит только сейчас, на сто семьдесят пятом шаге, лёжа на сырой земле. Но нужно встать и продолжить двигаться дальше. Сто восемьдесят. Сто девяносто. Двести. Вокруг полыхают дома, ото всюду слышатся ужасающие крики, в огне тонут мольбы о помощи. Глаза сами смотрят на рыдающую шестилетнюю девчонку, сидящую около автомобиля смотрящую на сгоревшие тела своих родителей. Автомобиля. Ровно в ста шагах стоит уцелевший белый автомобиль, в котором можно уехать отсюда. И рванув с места, необходимо как можно скорее бежать к нему.  Двести восемь. Двести двадцать четыре. Двести сорок шесть. Конечности отказали окончательно, а тело падает на асфальт тряпичной куклой. В голове случайно промелькнет  мысль, — "Это конец". Сил больше нет. Глаза закрылись. Вдруг чувствуется, что кто-то пытается сдвинуть с места. Через силу приоткрыв свои помутневшие синие глаза, видишь перед собой ту, маленькую шестилетнюю девочку, стараюшуюся оттащить тебя отсюда. До машины оставалось около пятидесяти шагов. Из последних сил, пытаюсь встать, но конечности не слушаются, и падаю назад на землю. Вторая попытка встать на ноги оказалось более удачной. Равновесия нет. Вместе с поддерживающей тебя девочкой, шатающейся походкой, двигаюсь к машине, делая медленные шаги, считая их про себя. Двести сорок девять. Двести шестьдесят пять. Молния проскочила перед вами. Огонь охватил путь впереди, но вы продолжаете идти. Решение пройти сквозь огонь возникла спонтанно. Двести семьдесят три. Двести восемьдесят один. Двести восемьдесят семь. Прорвясь через стену огня, девочка падает на асфальт, задыхаясь от клуба дыма. Холод, отдающий от огня, передается даже на расстоянии. Осталось всего... Кашель. Язык немеет. Взгляд скользит по телу ребенка, что лежит всего в полуметре. На ее платье, жёлтом хлопковом платье, заигрался огонь. Взгляд стекленеет, зрачки наполняются уверенностью, рука, как сама по себе, поднимается и ложится на маленький язычок пламени и тот тухнет. Вот и всё. Теперь ни этой девочке, никому из них вообще не получится выбраться отсюда. Никому и никогда, несмотря на то, что это "никогда" будет длиться всего несколько часов. Тело медленно, сантиметр за сантиметром, будет превращаться в уголь. Обгоревший кусок плоти. Стоило лишь получить незначительный ожог от какого-то там огня, пусть и синего. Нужно идти, насколько это возможно. Стало немногим легче, вышло встать, опираясь рукой о землю. Впереди полыхала лужа воды. Чёрт. Взгляд упёрся в пустоту. Крик. Пепел. Удар. Крик. И снова. О каком спасении может идти речь, если все уже известно? О каком?! Нужно положить девочку в машину. Обгорела лишь ткань, все может обойтись. Рядом бежит мужчина, вроде бы, не тронут. Он подбежал, кивок подбородком указал ему, что нужно делать. Хлопнула автомобильная дверца, затем последовал звук завода двигателя. Авто скрылось за поворотом. Осталось ещё немного. До особенно большой кучи горящих досок. Три сотни шагов. Триста тридцать. Совсем немного. Триста пятьдесят. Триста пятьдесят семь. Кажется, что уже можно дотянуться, но ещё слишком далеко. Знаете, отрицание, гнев, торг, депрессия и принятие, да? Триста шестьдесят. Да нет ничего из этого. Только мимолётное решение. Это всё. Триста шестьдесят три. И вот уже... Четыре. В голове нет ни одной мысли. Последний был устремлён в центр кострища. Холод огня охватил тело: руки, ноги, голову, казалось даже... Внутренние органы, сознание, вообще всё. Триста шестьдесят шесть. Акт возрождения был совершен. #конкурс_a_achell