Видалити публікацію?
Виктория Бауэр
2020-05-03 06:13:31
Думки вголос, Особисте
Твои беглые пишущие руки не раз держали крошечные мысли, что запинаясь, падают, так и не достигнув апогея собственного величия. Ибо кротость их мешает им самим раскрыться в мере полной, а давящее чувство вечной скорби по временам, которые ещё не настали, чтобы радовать, но уже прошли, чтобы отвлекать от настоящих проблем, так и тает а прозрачном воздухе как дым, заставляя сомневаться в акте легкого дыхания, утяжеляя его то ли с каждым проникновением, то ли с внезапным умозаключением, пришедшим по умолчанию. Глаза твои сомкнуты, пока скорая слеза стремиться покинуть эту тихую и размеренную жизнь, проскальзывая между ресниц, разделяя каждую на тысячи дорог отступления. И ведь сыграет несчастная, приняв участь ливня. А у тебя вместо плейлиста в голове застывают строчки любимых и выстраданных стихотворений, где каждую ты можешь объяснить по-своему, разглядеть во тьме слабейшим, но ясным проблеском и повторить едва теплыми пальцами, перенося на стекло, по ту сторону которого умершие души дождевых капель, для которых разбиться – выход единственно верный. А что во всей философии человеческой есть то самое, то верное? И почему мы выход не в состоянии считать входом? Только это всё тебе кажется. Всюду мнимое очертание пустующих пространств, наполненным воспоминаниями, без которых всё существо твоё откажется быть, потому что сыскать не сможет ни одной причины и не приступит к апофеозу рутинных прелестей, которые хотя бы немного отличны от деяний остальных. А дальше, ты плавно, но стремительно сходишь с ума, переставая собирать отрывки нежных метафор со стола и кроме как избавиться от них, не находишь ничего лучше. Чтобы душу не травили замечательные обороты, так и не вошедшие в плоды твоего творчества, так и не украсившие письма посвящений, так и не проникнувших в чьё-то сердце. Потом ты забываешь полить спящий и скучающий жасмин, что ежедневно готов делить с тобой уют маленькой комнатки и слушать твою поэтичную неясность, в который раз отвлекаясь на сообщение и снова мечтаешь повторить тот чувственный диалог, воочию встретившись с объектом, на котором сосредоточены все-все твои чувства, которые только может созидать твоя, светящаяся от звездной пыли, юность. И ты всё ещё мечтаешь быть слабой, настолько, чтобы тебе не приходилось жить в вечной борьбе с ломающей тебя реальностью. Где, укрываясь от неё, ты будто падаешь в поток теплого ветра, который переносит на своих плечах маленькие частички чужих странностей, небольшие коробочки, коричневатые и шершавые опавшие листья, которые кажутся на первый взгляд мертвыми, но не мертвее, чем твои ожидания. Но ты не можешь быть легче ветра, и ты не Маленький принц, ибо пока не можешь оставить тело на земле, пустив душу в путешествие, которая на этот раз будет ветру по силам. И боле никто не хочет видеть в тебе слабость, такую пугающе чистую и редкостно необходимую. А твоя главная фатальная ошибка лишь в том, что ты употребляешь слова вместо воздуха, а потом вновь задыхаешься тем самым дымом, который вызван очередной вспышкой размышлений о бытии. Но ты не так и не видишь смысла. Зато смысл, улыбаясь, лицезреет тебя. Твои пишущие беглые руки вновь и вновь пытаются ухватиться за вспышки непознанных ощущений, в попытке набросать пару ещё пылающих в твоём сердце слов. И сколько вы ещё будете прятаться друг от друга, безумные? Ты покрываешь загадочностью неоспоримые факты, заставляя окружающих усомниться уже в доказанных вещах, а теории, к которым сама не так давно подбирала гипотезу, вот-вот разрушишь собственной светлой верой в чудо… Узнаешь ли счастье, если все смятые ощущения от происходящего в один миг станут заложниками созерцания тайн, в которых ты ещё никого не посвящала? Но только пребывая в счастье своём ежесекундно, тебе не важно, когда верно, а когда нет, когда можно, а когда нельзя. Ибо жест твой каждый наполнен истиной и кроме неё ничего боле не требуется… «Вечная Ваша Тори»
3
67