Философские
Отображение: популярные
Фильтры
По дате публикации
Упорядочить
От авторов
Продвигается
Осенняя любовь к мудрости
В самый праздничный наряд Облачается природа, Совершается обряд У зелёного народа. В полноте своей стоят У смертельного порога Флоры верные сыны, Красотой опьянены. Небо ведает исход, Тихо слёзы проливая. Времени незыблем ход, Не спасётся ткань живая. Старый лес совет ведёт, К провозвестникам* взывая. Знать хотят свою судьбу, Будут жить или умрут? Ярким цветом лист сгорит, Пепел обратится грязью. Смесь печали и обид Воздух наполняет сразу. Ежегодный геноцид, Смерть подобная экстазу. Есть ли шанс преодолеть В жизнь заложенную смерть? Обновится календарь. Стимулируя движенье, Плавит солнечный янтарь Ледяные отложенья. И природа, точно встарь, Породит опять растенья. И как будто феникс-птица, С новой силой возродится. Всё имеет свой финал, Но случается циклично: Синусоида, спираль. Жизнь бывает иронична, Но живи - не унывай, Бытие ведь гармонично. И бессмертье будет в смене Наших с вами поколений. _________________________ ​ * Любовь к мудрости - так дословно переводится слово философия * Провозвестник -​ предсказатель будущего Схема рифмовки следующая: 🍁💀🍁💀🍁💀🌱🌱 То есть, так называемая ОКТАВА ​ Озвучка: https://soundcloud.com/user-902313062-297547920/osennyaya-lyubov-k-mudrosti
24
11
4260
Выжжено.
Что знаешь ты о боли сын мой? Ведь боль и больно - не одно и тоже. Пока ты рядом. Бегаешь. Со мной. Ты просто будешь ощущать на коже. Царапины, паденья, синяки. Все эти мелочи ты даже не запомнишь. За что был брошен первою, увы. Через года, ты так и не припомнишь. Всё это просто больно, как шлепки. Как мотыльки, они всегда тревожат. Но есть и то, что сын мой, будет вбито, Зашито, выжжено, впечатано в мозгу. И будь ты хоть насквозь пронзённый пикой, Не так печально сердцу твоему. Но боль придёт, сегодня, через год. В тот самый день, когда ты беззаботный. Родится сын, пожизненно слепой. Из жизни мать уйдёт, но молодой. Нахлынет ярость, безнадежный крик. Ведь дочь твоя, и всё вокруг горит... Не спас, не знал, был слишком далеко. Ты это всё запомнишь хорошо...
19
4
3985
С похмелья.
В не нужных порывах поговорить с девочкой Нахожу своего человека. Иду по улице в ожидании чуда. Взять два билета до юга или просто напиться у рюмочной. Как откашляться от душной смолы, И закурить сигарету. Как увидеть тебя голой и сдохнуть от стыда, Не осознавая , зачем и к чему все это. Как раствориться в хорошем сне И помечтать о прошлом. Образы и лица мешаются в моей голове, будто водка с томатным соком. Налейте мне ещё домашнего вина. Я хочу сегодня по полной, Насытиться тошнотворным напитком, просто вырубиться и сдохнуть. В ненужных порывах поговорить с человеком нахожу свое отражение, Такой же беспечный алкаш, как и я, ожидающий поражения . Такой же бездарный рассказ, как и жизнь, не имеющая продолжения.
11
1
3598
PRO
Философские от pro авторов
В незабываемом омуте...
В незабываемый омут любви Я окуну свои строки от сердца Они хотят достучаться души Твоей души воскрешающей нежность И расцветая несколько фраз Как ярко-страстные алые розы Я признаюсь в своих чувствах сейчас Дышу тобой дико и невозможно Я поцелуем небесной волны Полётом бабочек в летние зори Я буду ангелом ранней весны Я для тебя могу быть кем угодно Лаская губ очертание моих Останься ветром, незримым поэтом Я буду музой желаний твоих В незабываемом омуте лета...
24
1
298
Настало время перемен
Настало время перемен, Моя душа кричит об этом. Вновь поднимаюсь я с колен И становлюсь опять поэтом. Что было, то уже прошло, Устало сердце грусти внемлить. На небе солнце вновь взошло, Настрой мой прежний не приемлет. Со свежим взглядом я смотрю, На то, чего не замечала. Я новый шанс себе даю В который раз начать сначала. И верю, осень принесёт Мне мыслей свежее дыханье. Лицом фортуну повернёт И к жизни возродит желанье!
60
26
790
Дп. Театр теней
Театр теней, сегодня темно, Театр теней, тут нет никого. Театр теней, вход для света На время закрыт. Театр теней, тут я один Сам себе слуга и господин. В театре теней нет никого, Только лишь тень себя самого. В театре теней сегодня темно, Кроме тебя тут нет никого. Театр теней всего лишь кино И все ждут лишь одного...
11
0
144
Философские
...Лица - маски....
У меня есть набор масок Каждый день - новая роль Одеваю утром - счастье А на вечер меняю - боль Я себя уже вовсе не вижу Я для каждого буду любой Как же это я ненавижу Хоть на миг хочу стать собой Я хочу стянуть с себя маски Я пытаюсь, но не могу В этом мире быть не настоящей Я наверное... просто хочу
474
29
48678
Слова поэта
Хотелось вновь Сказать мне, вам: Я не поэт, И не романтик , А я всего-лишь Жалкий лжец, Который пишет О любви, О чувствах, О никогда не виданных местах Который лжет себе Что любит Кого-то там в любимых столь местах.
437
15
58047
X
Во всем, что я когда-то написал Во всем, что я когда-то прожил Была вся ты. И лишь тогда, надеждою томим, Я умер, но, внезапно, ожил.
358
36
36670
Я плачу...
Мне грустно, я снова плачу В подушку зарыв лицо Нет, все хорошо - я знаю Я просто поплачу еще... Поплачу - за тех, кому больно За тех, кому нечего есть И разве для слёз нужен повод? От счастья..., за то что я есть Поплачу - за тех, кто так болен Поплачу - за себя, за родных О боже, никто не достоин Насмешек, издевательств, войны Поплачу - и никто не увидит До боли искренных слёз Я плачу..., но все же я верю Людей изменит любовь...
331
33
44915
Черновик(для обсуждения)
Ночь. Луна. Мороз И холод. Души загнаны в загон! Сердце вырвано Из тела! Остановлен жизни ход… Он лежит раскинув руки! Смерть с косой над ним стоит. А во взгляде столько муки… На губах последний крик! Жизнь закончилась! Не надо, Здесь сейчас О нем страдать. Просто души Безвозвратно Покидают Земной АД! P.S Пишите что нужно доработать.
284
70
48680
Смерть
Разлук так много на земле, Скажу я Вам, беспечно. Разлук так много на земле, Моя разлука вечна...
269
1
22334
Люди врут
Люди врут. Слишком часто врут. Я, об этом узнав сполна, Не поверю, что ты мне друг И что буду тебе нужна. Ты солжёшь. Ты меня предашь. Люди, правда ли, любят врать... Веру в них не вернешь назад И часы не прокрутишь вспять. Просто мимо пройди — и всё. Ведь обмана я так боюсь... Тот обман, словно в спину нож. Без тебя, но целее — пусть.
256
10
42465
Memento mori
Среди татуировок на теле надпись «Memento mori». [¹] Моя девочка, девочка-море. Таких не удержишь — они всё говорят тебе о просторе. Сегодня здесь, завтра же где-нибудь в Эквадоре. А может шагают по улочкам Праги или под их ногами уже простирается Брест, у них обычно в планах Аргентина, Милан, Эверест, бесконечная смена разноплановых мест: тихие города сменяются высочайшими горами, шумные мегаполисы — морскими штормами. На память своё тело покрывают узорами, каждое тату скрывая за идиомами, сводя тысячи историй к каким-то фразам. Эта девочка точно была в городе рождения джаза. Впрочем, как и в твоем сером Питере, её несколько фото на Невском мимолетно мелькало в твиттере. Написала, мол, этот город горе-писателей ей пришелся весьма по душе, я ответил: «только не влюбляйся в поэтов», на что получил: «прости, я уже». Эйфория с такими уж точно ходит бок о бок, её взгляд узнаешь среди ста незнако́мок: прожигающий и в переизбытке наполненный жаждой — обещаю, в её глубине заблýдится каждый, в этих недрах, откуда рождаются тысячи строк, западная внешность, но внутри — неподдельный восток. Она знает: ничто здесь не вечно, как и этот поток. Стремление оставить после себя, как можно больше, наполнив смыслом каждый свой эпилог. Впрочем, и своё завершение тоже. Запомниться всем ярким пятном, быть ни на кого не похожим. Остаться в твоем сознании, как девочка-море, которая в напоминание о смерти набила тату «Memento mori». ___________________________ [¹] Memento mori («мeменто мори», с лат. — «помни о смерти», «помни, что смертен»)
255
20
859
"Зона комфорта"
Ты находишься в зоне комфорта, Казалось, как же долго к этому шел. А тебя обманули, поймали, И вот врастаешь корнями в пол. Привычная зона комфорта, И никакого движения нет. Шаг влево. Шаг вправо. Остановка. Из окна так раздражает свет. Нет движения и нет роста, Какой печальный оборот. Кажется, что ты свободен, Но тогда откуда усталость и гнев? Ты обременен ложью, И метаешься в судорогах с дрожью, Жизнь –это движение, Если некуда вверх, То придется вниз.
246
9
1554
отчаяние
я видел звездопад в бутылках, но оказалось, это газ. я был потерян и не найден в плену твоих зеленых глаз. я с каждым вдохом угасал, на выдохе - цвело внутри, ведь воздух был повсюду твой, в бутылках звезды - пузыри. я испускал в последний раз те стоны, что любила ты; в ответ же получил слова, без чувств, без прежней красоты. совсем не так, как я хотел, будто совсем чужим я был, ты подошла, со льдом в груди, вменяя вражеский посыл. глядя в зеленые глаза, мне был понятен твой ответ. совсем не тот, какой я ждал. ты прошептала тихо "нет". я попросил тебя молчать, сжимая боль в груди своей, ведь голос твой был для меня любого лезвия острей. я представлял, как он теперь ласкает слух, увы, не мой, но был виновен в этом сам. я ошибался не впервой. я не впервой глаза закрыл на глубину твоей души, что по началу - громче эха, но погодя - как вздох в глуши.
227
57
4610
простое ничего
Предали, убили, Какими-то словами. Морально задавили, Пригрозив мечта́ми. Зачем же нужно было? А просто так, смеясь. В душе всё тошно ныло, Безу́держки крутясь.
217
22
1008
Споткнись
Споткнись об меня, вдохновись и наполнись несуразным абсурдом. Твоё "милая, ты безрассудна" закончится поэтическим бунтом: ломанными ритмами и рифмами невпопад. За искусством с головой прямо в ад, презирая каноны и все твои правила. Смотри, я себя со́здала, чтобы всем раздать, а остаток — расплавила. Растворилась в происходящем до мельчайших частиц, узнаешь об этом в сотне-второй исписанных страниц. Только не спрашивай откуда там кровавые пятна, и эти волны от слёз или листы изначально так были помяты? — Предыстория тривиальна, поэтому и забыта, закопана, уже рождённым бабочкам нет дела до прошлого кокона. Им бы стать теперь причиной исконного шторма, когда разрушение терпит каждая привычная форма. [¹] Где-то на другом полушарии их невинные взмахи обернутся впечатляющим зрелищем, — не сомкнуть глаз ни единому, порожденному хаосом, детищу. Выполнение своей функции обещает наполненный смыслом конец. Мой же отобьётся острыми строчками среди этой толпы сердец. Эй, смотри: я поэт, я исконный талант, я чёртов творец. [²] А твоё мнение здесь будет совершенно не к месту, — осознавший себя, не слышит ничьих протестов. Он давно замкнут в своем сознании. Предназначение для таких подобно какой-то мании. То́нущему в молчании, нужда публичного обожания приходит лишь в момент созерцания, — созерцания своих же плодов, вымученных пересечением разных концепций Богов. Ну же, споткнись об меня так же, как я спотыкаюсь об солитие их первородных основ. ___________________ [¹] — Отсылка к "Эффекту бабочки" [²] – Отсылка к моему стихотверению: https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/schaste-eto-proval
216
15
12433
Быть может
Мне однажды при встрече сказали: «Говорят, быть не может чудес. Всё, о чём мы когда-то мечтали – Лишь напрасное эхо небес. Вот подумал однажды про счастье – Только малость тогда я хотел. Но ожил в глубине мнимый мастер И на путь отчуждённый созрел. Он закрасил все светлые тропы, Очернил эпохальный исток, Воссоздал небылой ныне ропот, Преподал роковой мне урок». Почему же верю я в чудо? Быть может, внутри обречён. Потому и тянусь я к этюдам – Только этим мой нрав облечён.
215
12
4623
Она
Её сердце хочет рассвета, Её тело просит заката. Она — тень, вопрос без ответа, Без единой рифмы соната. Лучи солнца греют сердце, Лунный свет раздувает пламя, Открывая днём души дверцы, А в ночи поднимая знамя. Лезвием-временем делит, Разделяет сутки надвое, Днём единому сердцу верит, Ночью живёт утратами. Жизнь её через две границы, Она будто тому и рада: Рассвет сердца рвёт страницы И сжигает их в цвете заката.
208
7
20478
Ответ Лине
Рифма упала, стих потеряла, любовь ослабела до децибела, каждый раз одно и тоже, на пластинку все похоже, ведь не гоже что-то знать, ведь не гоже понимать, лучше с чувствами играть, плохие книги, плохие стихи, ужасный интеллект - вот истинный любовный аспект.
196
15
3237
Девочка
Ночью скрипит кроватка, Сон стережёт медведь, Девочка стонет так сладко, Ей лишь 17 лет. Косы плетёт та исправно, В школу всех раньше идёт. В мыслях всё нежно и плавно, Знает, что там её ждёт. В томике Бродского тихо Marlboro в сумке лежит. Пишет в тетрадке красиво: "Демон всех нас защитит". Знает, что вымерли принцы, Белые кони - обман, Есть лишь дети лисицы И хамоватый кабан, Плюшевых псов уважает, Терпит их преданный взгляд, Но а сама точно знает: Собачкой быть не вариант. Скачет стрекозкой по полю, Тонкостью крыл поразив, Юных кузнечиков вволю Милостью повеселив. "Мама, я в библиотеку", "Мам, это Ася звонит". Разум спускает всё слепо, Сердце желаньем стучит. Треплет её, непутёвую, Ласковый нежный зверь: - Нравишься ты мне лишь голою, Ну, раздевайся скорей! Юная милая дура, Кто ж тебя сделал такой? - Мода всё это, культура, Пьяной быть и разбитной, Песни петь скрежета полные, Толстые книжки читать, Смотреть на полотна не новые, Пытаться в них что-то понять. Жахаться за гаражами - Это твоя мечта? Грусть усмирять вечерами Бутылкой сухого вина? Девочка спит, не проснётся. Кружится рядом дурман, Лижет и внутрь всё рвётся В поисках свежих ран.
194
49
3206
Что с вами стало?
Что с вами стало дамы? Куда пропал ваш пыл и шарм? За вас мы покоряли страны, За вас пересекали океан. За вас стрелялся Пушкин, И умирал, с улыбкой на лице, А нынче, ты одна из предыдущих, Одна из кукол, не принцесс....
193
31
5717
РЕКОМЕНДÁЦИЯ
Не притворяйся ты другой, Послушной, ласковой и нежной. Останься ты сама собой, Пусть даже и небрежной. Не майся, слышишь, ерундой, Не становись для всех прилежной. Единственному будешь ты звездой, Хоть и останешься "кромешной"...
186
1
9250
Рожденный изъяном
Бери мои стихи и кидайся ними в кого попало, — вытащенная поэзия из подвалов. Талантливый ребенок — талант провалов, скинувший твоих Богов со всех пьедесталов. Разбит, расклеен и ни черта обратно не собран. Раздет догола, изрядно разодран, — истощенное тело, полное ссадин. Поверь, я с детства был совершенно нескладен. Рожденный изъяном на ткани вселенной. Таким не константой быть, а переменной. Заложник многоличия, чертовый пленный. С пеленой на глазах твой тысячный n-ный, застрявший в круговороте искусственных реакций, выбрал быть поэтом среди всех вариаций. Прости, но я — поэзия та, что по акции, — просто дополнение к твоему безумию, пишущая вечно то, что вздумаю. Принадлежащая всей натурой точно не к этому миру. На ужас внутри тебя, отвечаю короткое "мило". На ужас внутри себя — достаю чернила. Чтобы исчерневшее сознание наконец пустило корни на заданном отрезке времени. Быть не личностью, скорее — восходящим явлением. Явлением, но какой-то дичайшей концепции, чьи слова распространяются уже по инерции. По инерции кому-попало. Бери мои стихи и смотри как я лечу с твоего пьедестала.
182
23
635
Он хороший, правда
Да-да, посвящай мне стихи и целые вечера, а после я пьяная расскажу таксисту, о том, как он коснулся моего плеча, но я не смогла — его сознание слишком чисто. И слова просты по его изначальной природе, а вы только на меня взгляните: я же совсем не его породы. Он дарит мне цветы в надежде показаться милым, а я свои кошмары вывожу чернилом: неровными линиями несуразный смысл, чтобы в каждом штрихе видна была своя сумасбродная мысль. А он восторгается мной и всё лепечет, что я особенная. Но я то знаю, что тут ни черта нет, всё слишком поверхностно и обособленно. Во мне внутри — пустота и крайне бездонная бездна, а он путает это с пламенем, от которого можно согреться. Он хороший, правда, но я сегодня — слишком голодная, он ищет человеческого тепла, а мне бы чего-то животного.
181
15
627
Эту жизнь
Эту жизнь мы не закажем, Чек с оплатой не придёт нам даже. Эту жизнь мы сами нарисуем, Лишь одну её мы любим. 💕🍓 9 января 2020 год
179
16
688