Социальные
Отображение: популярные
Фильтры
По дате публикации
Упорядочить
От авторов
PRO
Социальные от pro авторов
Записки общажного студента
Карманы пустые, пустой холодильник, На 7:35 поставлен будильник, И голос кричит все быстрей и быстрей. Остался стакан недопитого чая, Каждый встает глаза протирая, И знают они уже килограмм новостей. Поломаны двери, но стук в них стоит, Голос знакомый еще громче кричит, И от этого крика давно уши болят. Свет горит давно еле-еле, Желудки еду давно уже не ели, И руки теперь работать совсем не хотят. На радио нашем фамилию скажут, Еще что-нибудь про них расскажут, И спускаются быстро все на первый этаж. Там автомат с напитками ждет, Оттуда студент напитки берет, Ну а выше вообще высший пилотаж! Двери побиты, ключи все торчат, Заходите соседи здесь каждый вам рад, Пока не узнают зачем вы сюда притащились. Холодильник пустой, денег нигде нет, Даже куска хлеба нет на обед, Тараканы отсюда вообще переселились. Тарелки побиты, на кухне перегруз, На сердце тяжесть и огромный груз, Но здесь обитает свобода, веселые дни. Мусора много, но лень выносить, Голову мусор стал вновь сносить, Но от него страдать и не смогли. Режут сердца осколки любви, Как пуля летят крутые стихи, И горят на небе ночами жаркие звёзды. А в доме болтают вновь голоса, Друг на друга смотрят чьи-то глаза, И бывает покатятся с неба слёзы. Зарядки давно уже не стоят, Ноутбуки давно уже не светят, Лишь тетрадки и ручки теперь лежат на столе. Телефоны со временем звонко гудят, Родители часто кому-то звонят, И каждый думает лишь о себе. Сигареты в кармане у многих лежат, Они курят и курят опасный табак, И лежат на кровати устало, как этот пепел. Стрелки часов незаметно бегут, Они день за днем быстро идут, И это никто вообще не заметил. За окнами ночь и звёзды горят, В сердце у многих обитает яд, И где-то слышны звуки новостей. Но полночь уже, должны они спать, Но не хочет никто, им надо болтать, А ночь за окном все темней и темней. Пишутся песни, играют сердца, Им бы дожить сейчас до конца, Чтобы лечь спать и поспать пару минут. Тушится свет и темнеет квартира, Никто не успеет дойти до сартира, Потому что будильник на полке громко звенит.
43
0
868
За что?
За что, страдают дети, Боже, Рождённые, чтоб умереть не знав греха? За что, они хилеют в день погожий? За что? Неважно, жизнь темна. Неважно, почему ребёнок плачет, Убитый горем, познав, что значит - смерть. Неважно, что в груди огонь грохочет, Ведь все вторично, это - круговерть. Вы объясняете все просто: взял - отдай! Но все не так и в это верю я. Тот гнус, что на земле находит рай, Найдёт его на том свету, ведь он судья своих гнилых поступков!
0
0
124
Ожидания
Чего вы ждете? Счастья в жизни, Или же спокойствия? Конца смены, Дабы уйти с работы? Затишье мыслей, Или же удовольствие? Чего вы ждете? Зеленый свет? Поскорей перейти дорогу. Куда вы так спешите, Куда идете? Вопросов много. Кого с собой берете? Или же вы одни? Ведь у всех свои заботы. И вы никому не нужны. Чего вы ждете? Поддержки? Свой нос в щели суёте, Не подозревая какой вы мерзкий. Может ждете автобус? Вас бесит опоздание. Объехать весь глобус? Любовь до гроба? Уталить свою злобу? Или заняться учёбой? Вы не знаете своих желаний. Чего вы ждете? Ответов на ваши вопросы? Хотите постоянных взлётов? Нужен способ? Чего вы ждете? Что я наконец скажу смысл? Или вам интересно, сколько у меня на счете? Мы постоянно в ожидании чего-то Не зная зачем, по сторонам смотрим. Каждый понедельник, Мы ждем пятницы. И так по кругу. Может вы учитель, рабочий или бездельник. От проблем пытаемся спрятаться. И здесь все туго. Кого вы ждете? Героя, который успокоит в трудную минуту? Это вас убьет. Вы в себя уйдете. Ваши проблемы никому не нужны. Их и так полно у всех. Вы в этом мире одни, И лишь приняв это, вас ждет успех. Нет таких людей, Которые дадут ответы на все вопросы. Может прожив парочку смертей, Ваш мир перестанет быть так плосок. Вы и есть ответ, Вы тот ключ к вашему замку. Мой вам совет: Не верьте мне, дураку...
18
4
247
Социальные
Лучшая подруга
Я так скучала по тебе моя подруга, Ты бросила меня когда была нужна. Когда тряслась я от ужасного испуга, Предательством была поражена. Я справилась, в том не твоя заслуга, Твоя заслуга, лишь кирпичная стена. Которую воздвигла наша же разлука. Забудь, ты ничего мне не должна... Наверное, была я просто близорука, И верила всем сердцем я тебе важна. А оказалось, я нашла себе лжедруга, И ты ни разу не была со мной честна. Но без тебя мне одиноко, давит скука А наша дружба в прошлом, сожжена. Тебя я до сих пор люблю, хитрюга, Но в чёрный список, ТЫ, занесена...
299
34
16664
Memento mori
Среди татуировок на теле надпись «Memento mori». [¹] Моя девочка, девочка-море. Таких не удержишь — они всё говорят тебе о просторе. Сегодня здесь, завтра же где-нибудь в Эквадоре. А может шагают по улочкам Праги или под их ногами уже простирается Брест, у них обычно в планах Аргентина, Милан, Эверест, бесконечная смена разноплановых мест: тихие города сменяются высочайшими горами, шумные мегаполисы — морскими штормами. На память своё тело покрывают узорами, каждое тату скрывая за идиомами, сводя тысячи историй к каким-то фразам. Эта девочка точно была в городе рождения джаза. Впрочем, как и в твоем сером Питере, её несколько фото на Невском мимолетно мелькало в твиттере. Написала, мол, этот город горе-писателей ей пришелся весьма по душе, я ответил: «только не влюбляйся в поэтов», на что получил: «прости, я уже». Эйфория с такими уж точно ходит бок о бок, её взгляд узнаешь среди ста незнако́мок: прожигающий и в переизбытке наполненный жаждой — обещаю, в её глубине заблýдится каждый, в этих недрах, откуда рождаются тысячи строк, западная внешность, но внутри — неподдельный восток. Она знает: ничто здесь не вечно, как и этот поток. Стремление оставить после себя, как можно больше, наполнив смыслом каждый свой эпилог. Впрочем, и своё завершение тоже. Запомниться всем ярким пятном, быть ни на кого не похожим. Остаться в твоем сознании, как девочка-море, которая в напоминание о смерти набила тату «Memento mori». ___________________________ [¹] Memento mori («мeменто мори», с лат. — «помни о смерти», «помни, что смертен»)
255
20
859
"Зона комфорта"
Ты находишься в зоне комфорта, Казалось, как же долго к этому шел. А тебя обманули, поймали, И вот врастаешь корнями в пол. Привычная зона комфорта, И никакого движения нет. Шаг влево. Шаг вправо. Остановка. Из окна так раздражает свет. Нет движения и нет роста, Какой печальный оборот. Кажется, что ты свободен, Но тогда откуда усталость и гнев? Ты обременен ложью, И метаешься в судорогах с дрожью, Жизнь –это движение, Если некуда вверх, То придется вниз.
246
9
1554
МУ́КА
В подсвечнике свеча горела, А капли капали на стол. Она мне душу не согрела, А ты мне сердце расколол. Однажды милый я прозрела. Какую чушь ты мне молол? Убить себя я так хотела... Помог коньяк и валидол...
231
11
14003
Споткнись
Споткнись об меня, вдохновись и наполнись несуразным абсурдом. Твоё "милая, ты безрассудна" закончится поэтическим бунтом: ломанными ритмами и рифмами невпопад. За искусством с головой прямо в ад, презирая каноны и все твои правила. Смотри, я себя со́здала, чтобы всем раздать, а остаток — расплавила. Растворилась в происходящем до мельчайших частиц, узнаешь об этом в сотне-второй исписанных страниц. Только не спрашивай откуда там кровавые пятна, и эти волны от слёз или листы изначально так были помяты? — Предыстория тривиальна, поэтому и забыта, закопана, уже рождённым бабочкам нет дела до прошлого кокона. Им бы стать теперь причиной исконного шторма, когда разрушение терпит каждая привычная форма. [¹] Где-то на другом полушарии их невинные взмахи обернутся впечатляющим зрелищем, — не сомкнуть глаз ни единому, порожденному хаосом, детищу. Выполнение своей функции обещает наполненный смыслом конец. Мой же отобьётся острыми строчками среди этой толпы сердец. Эй, смотри: я поэт, я исконный талант, я чёртов творец. [²] А твоё мнение здесь будет совершенно не к месту, — осознавший себя, не слышит ничьих протестов. Он давно замкнут в своем сознании. Предназначение для таких подобно какой-то мании. То́нущему в молчании, нужда публичного обожания приходит лишь в момент созерцания, — созерцания своих же плодов, вымученных пересечением разных концепций Богов. Ну же, споткнись об меня так же, как я спотыкаюсь об солитие их первородных основ. ___________________ [¹] — Отсылка к "Эффекту бабочки" [²] – Отсылка к моему стихотверению: https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/schaste-eto-proval
216
15
12434
Она
Её сердце хочет рассвета, Её тело просит заката. Она — тень, вопрос без ответа, Без единой рифмы соната. Лучи солнца греют сердце, Лунный свет раздувает пламя, Открывая днём души дверцы, А в ночи поднимая знамя. Лезвием-временем делит, Разделяет сутки надвое, Днём единому сердцу верит, Ночью живёт утратами. Жизнь её через две границы, Она будто тому и рада: Рассвет сердца рвёт страницы И сжигает их в цвете заката.
208
7
20479
Ответ Лине
Рифма упала, стих потеряла, любовь ослабела до децибела, каждый раз одно и тоже, на пластинку все похоже, ведь не гоже что-то знать, ведь не гоже понимать, лучше с чувствами играть, плохие книги, плохие стихи, ужасный интеллект - вот истинный любовный аспект.
196
15
3237
Девочка
Ночью скрипит кроватка, Сон стережёт медведь, Девочка стонет так сладко, Ей лишь 17 лет. Косы плетёт та исправно, В школу всех раньше идёт. В мыслях всё нежно и плавно, Знает, что там её ждёт. В томике Бродского тихо Marlboro в сумке лежит. Пишет в тетрадке красиво: "Демон всех нас защитит". Знает, что вымерли принцы, Белые кони - обман, Есть лишь дети лисицы И хамоватый кабан, Плюшевых псов уважает, Терпит их преданный взгляд, Но а сама точно знает: Собачкой быть не вариант. Скачет стрекозкой по полю, Тонкостью крыл поразив, Юных кузнечиков вволю Милостью повеселив. "Мама, я в библиотеку", "Мам, это Ася звонит". Разум спускает всё слепо, Сердце желаньем стучит. Треплет её, непутёвую, Ласковый нежный зверь: - Нравишься ты мне лишь голою, Ну, раздевайся скорей! Юная милая дура, Кто ж тебя сделал такой? - Мода всё это, культура, Пьяной быть и разбитной, Песни петь скрежета полные, Толстые книжки читать, Смотреть на полотна не новые, Пытаться в них что-то понять. Жахаться за гаражами - Это твоя мечта? Грусть усмирять вечерами Бутылкой сухого вина? Девочка спит, не проснётся. Кружится рядом дурман, Лижет и внутрь всё рвётся В поисках свежих ран.
194
49
3206
Судьба
Сказал любимый, что не любит. За что судьба нас развела? Как не поймёт? Меня он губит. Но гордость я свою спасла. Да все взаимно, пусть не любит! Ну что сказать? Я соврала. Ведь день когда-нибудь наступит, Пойму, судьба мне помогла.
192
10
12826
Посвящается Че Геваре (не политика)
Ох бедный Эрнесто, гнев он познал, он бедный Эрнесто, смерть он узнал, ох бедный Эрнесто жизнь потерял, ох бедный Эрнесто народ ты спасал, если бы не твой интеллект, был бы учтён важный аспект, если бы не твой трафарет, прошёл бы шум подлых газет, сколько бы тебя не оскорбляли, унижали, портреты сжигали, упоминания о тебе уничтожали,гнев твой они на себе все познали.
190
28
2918
РЕКОМЕНДÁЦИЯ
Не притворяйся ты другой, Послушной, ласковой и нежной. Останься ты сама собой, Пусть даже и небрежной. Не майся, слышишь, ерундой, Не становись для всех прилежной. Единственному будешь ты звездой, Хоть и останешься "кромешной"...
186
1
9252
Рожденный изъяном
Бери мои стихи и кидайся ними в кого попало, — вытащенная поэзия из подвалов. Талантливый ребенок — талант провалов, скинувший твоих Богов со всех пьедесталов. Разбит, расклеен и ни черта обратно не собран. Раздет догола, изрядно разодран, — истощенное тело, полное ссадин. Поверь, я с детства был совершенно нескладен. Рожденный изъяном на ткани вселенной. Таким не константой быть, а переменной. Заложник многоличия, чертовый пленный. С пеленой на глазах твой тысячный n-ный, застрявший в круговороте искусственных реакций, выбрал быть поэтом среди всех вариаций. Прости, но я — поэзия та, что по акции, — просто дополнение к твоему безумию, пишущая вечно то, что вздумаю. Принадлежащая всей натурой точно не к этому миру. На ужас внутри тебя, отвечаю короткое "мило". На ужас внутри себя — достаю чернила. Чтобы исчерневшее сознание наконец пустило корни на заданном отрезке времени. Быть не личностью, скорее — восходящим явлением. Явлением, но какой-то дичайшей концепции, чьи слова распространяются уже по инерции. По инерции кому-попало. Бери мои стихи и смотри как я лечу с твоего пьедестала.
182
23
637
Накипело
Товарищ Купидон, ты что слепой? В кого стрелял не видел изначально? Зачем меня поранил той стрелой? Или стрелял в тот миг маниакально? Стрелок бесспорно из тебя плохой, Хочу сказать в лицо я так нахально. Стреляешь ты во всех наперебой, Тем самым поступаешь аморально. Играешься с человеческой судьбой, Включи мозги свои на максимально. По твоей вине хронический отстой, Проблема эта и сегодня актуальна. Ты лавочку на время хоть прикрой. Надоело относиться к этому лояльно Я чувствую себя не хуже чем герой, Борюсь за общий мир буквально. Мне надоело быть любви рабой. Решать проблему начинай глобально Разберёшься со своей стрельбой, Тогда изменится и мир кардинально.
182
78
6886
Он хороший, правда
Да-да, посвящай мне стихи и целые вечера, а после я пьяная расскажу таксисту, о том, как он коснулся моего плеча, но я не смогла — его сознание слишком чисто. И слова просты по его изначальной природе, а вы только на меня взгляните: я же совсем не его породы. Он дарит мне цветы в надежде показаться милым, а я свои кошмары вывожу чернилом: неровными линиями несуразный смысл, чтобы в каждом штрихе видна была своя сумасбродная мысль. А он восторгается мной и всё лепечет, что я особенная. Но я то знаю, что тут ни черта нет, всё слишком поверхностно и обособленно. Во мне внутри — пустота и крайне бездонная бездна, а он путает это с пламенем, от которого можно согреться. Он хороший, правда, но я сегодня — слишком голодная, он ищет человеческого тепла, а мне бы чего-то животного.
181
15
627
Мистификация
Да же вы же не женщина, а плод литературной мистификации в чистом виде. Только взгляните, морали же в вас в дефиците, ну что вы творите? Какой смысл и какими строчками? Вас послушать, так дорога в ад усыпана цветочками, а дьявол в эпицентре торгует сахарной ватой, и похоже только он знает что в вашей голове бесноватой. Что ни слово, то снова подмена понятий, если под кроватью монстры, то ждущие ваших объятий. Вы сама нелогичность, но самое милое из адских исчадий. Предоставь вам счастливый финал, а вы его превратите в кровавое месиво. С вами бесспорно весело. Какой-то необъятный абсурд на репите. Прошу простите, но вы — не женщина, а мистификация поэзии в чистом виде.
173
6
590
Ненужный бумажный хлам
Переплачется, переболит и забудется. Самые близкие — растворятся во времени, где-то заблудятся. Отпечатаются строчками в твоем новом сборнике, обложка которого через пару лет покроется пылью где-нибудь на подоконнике, это всё превращая в ненужный бумажный хлам, что беспощадно сначала пойдет по рукам, а после и вовсе сгниет по следам всех гениев, уже давно забытых временем где-то там. И твоя история так же растворится в этом ушедшем и подавно забытом, где все, кому ты даже не ровень, стали каким-то обыденным бытом, в переизбытке себя прожитом и изжитом. Еще один, чья индивидуальность беспощадно обрастет ярлыками, — история переварит, но толпа будет выблевывать тебя кусками. Со всеми стихами и веществами, что лягли в основу эксцентричной личности — да, того самого симбиоза поэзии и хаотичности, где точка критичности — не переломный момент, а развлечение в чистом виде. Восхищайся мной, презирая и ненавидя. Не переваривая ничего из рожденного мною ранее. Не зацикливайся: я эфемерное, случайное мерцание. Мимолетное касание, мимолетное цветение и созерцание, что деформирует пространство своей внутренней сущностью. Я возьму тебя сложностью, — не простодушностью. Возьму тебя и сделаю частью нового сборника. Но ты забудешь меня, как и забыл вытереть пыль со своего подоконника.
172
14
438
P o s t m o r t e m
(свободный формат) Ты просишь в личке ню-фото, а я сразу предлагаю перейти к пост-мортему. [¹] Милый, где ж теперь твоя смелость и что ж ты так быстро меняешь тему? Смысл в обнаженом теле, если здесь совершенно нету души? Давай создадим гармонию, убивай меня медленно, не спеши. Это же просто нелепая плоть — чертова еда для публики. Во мне уже ничего не оживёт, как не меняй города и республики. В какие поезда не забронируй билеты, если со мной это тело, то смысла все равно не найти — его просто нету. Впрочем, как и женской эстетики, которую так жаждет твой опьяненный разум, ты прости — я вся не об этом, будем считать это всё деликатным отказом. Ну а смысл начинать, если ты просто потом не вытерпишь? Давай сразу к гармонии, где я уже не дышу, а ты снимаешь меня, фотографируешь. Давай же, милый, наконец сломаем эту систему: к черту мои обнаженные фото, как на счет пост-мортема? ____________________________ [¹] Пост-мортем (посмертная фотография; англ. Post-mortem photography, от лат. post mortem — после смерти) — обычай фотографирования недавно умерших людей.
171
15
746
Девочка в прогнившем баре
Девочка, прекращай читать свои стихи в этих прогнивших барах. Твои строчки уже везде: на стенах парадных и на тратуарах. Ну почему тебе вечно мало? Девочка, прекращай тонуть в бесконечных кошмарах. Оглянись, твой внутренний ад уже в тысячи экземплярах. Сколько листов тобой было исписано и ради чего? Только вот не начинай про врожденное естество. Шататься со стихами по барам — твой собственный выбор, ты сама всё проебала, хотя шанс не входить туда тебе всё же выпал.
171
25
543
Безответная любовь
Ты серы вкус, ты яд в моей крови, Иль просто проходящий мимо гений. С собой пройти свой путь ты позови, А впрочем мне не нужно приглашений. Захочешь казнь мою постанови, Стерплю я всё, хоть сотню обвинений Но только с телом ты и душу умертви, Прям навсегда без всяких сожалений. Ты день последний мой благослови, Конец любви, не будет продолжений. А ежели полюбишь, оживи, Ведь для любви не может быть ограничений...
171
12
9445
Чем хуже – тем лучше
Выгнать всех из собственного ада, чтобы написать историю самому, чтобы выйти из тривиального ряда, собой впечатлив даже исконную тьму. На публику сыграть мелодию на своих самых болезненных клавишах, хладнокровно поставить всё на кон, потому что ты уже ни черта не исправишься. Не убежишь. Не излечишься. Не избавишься. Ни от себя, ни от собственной сути. Всё твое творчество подобно только что проглоченной ртути. Вечно пишешь обо всем обжигающе-деструктивными строчками, пренебрегая вступлением и логическими цепочками. Внутренний хаос твоими руками выражается внешним действием, ты не из тех, кто очень долго думает о последствиях. Ты из тех, кто всегда бездумно, резко и глубоко. На завтрак не чай с круассанами, а кровью разбавленное белое молоко. И пишешь так же нестандартными сло́гами. К чему тебе объяснять правила, если ты гордишься своими пороками? "Чем хуже — тем лучше", милая, правда? И чем больший ужас внутри тебя, тем больше ты этому рада. *** Выгнать всех к чертям из своего уютного ада, чтобы наконец завершить эту историю самому, чтобы написать ее в дичайшем формате и не дать вмешаться в неё никому.
170
8
493
Поэт
При лунном свете в тишине, Писать намного проще мне. Наверно каждый знает суть, Как тяжело в ночи дыхнуть. На ум приходит лишь печаль, Причем малейшая деталь. Всплывает в памяти твоей, Рвут душу тысяча чертей. И каждый знает их в лицо, Сам факт унынья налицо. Но методы борьбы свои, Стишки писать, они мои. При лунном свете в тишине, Писать намного проще мне. Эмоций куча, шума нет, Кругом прогресс, а я ПОЭТ...
170
10
5985