Анастасия Таращук
2020-11-18 08:42:45
Цікаве, Особисте
Кусочек моего маленького начала 🌠
Она поцеловала меня в губы, крепко сжала мою руку и быстрыми шагами ушла в сторону комнаты. Если бы я тогда понимал, что теряю её навсегда,то я никогда бы не позволил себе отпустить её. В этот вечер у них случилась ссора и её муж поднял на неё руку. Он называл её всякими гадкими слова, а потом сказал, что завтра они уезжают отсюда. Последний раз я видел только её чуть серое лицо, слабую улыбку, наклон головы в знак приветствия и больше ничего. Я пытался ее найти, но все безуспешно. Я получил от нее письмо, в котором она кратко объяснилась со мной. Цитирую...
"Он обо всем узнал, но я не сказала твое имя. Я тебя спасла, чтобы ты тоже не чувствовал эту боль. Он меня увозит назад и я не знаю, что будет дальше. Мне не суждено знать как скоро мы увидимся, и увидимся ли вообще. Мое здоровье совсем никуда не годится. Я люблю тебя и желаю тебе счастья. Надеюсь, что ты найдешь ещё свою истинную любовь. Обо мне не беспокойся, но прошу тебя об одном. Если ты кого-нибудь полюбишь так же сильно и страстно, как любишь меня, то ты мне скажи, не мучай меня. У меня нет никого ближе тебя, и не нанеси мне боль. В санатории в следующем году не приезжай, меня там не будет. Он сказал, что я всё себе придумываю и, что я абсолютно здорова. Боже, он тиран, он не видит как я мучаюсь. Но бог с ним. Здесь меня тоже не ищи, я не хочу, чтоб он нашел тебя. Пиши мне по возможности письма, я буду их ждать. Ты будешь навсегда для меня mon rayon de soleil! "
Я плакал, верите ли, слезы так и сыпались из моих глаз. Я никогда так не любил, как полюбил ее. Я не могу поверить, что наступил конец всему, что я больше никогда ее не вижу. Рука дрожит, я не смею больше писать."
"15 сентября, 1994 год.
Прошел год. Кроме воспоминании, на душе ничего не осталось. Люблю ли я ее по-прежнему, как любил тогда или все заросло, я не знаю. Я стараюсь о ней больше не думать. Мне так легче. По началу я писал ей письма, а теперь и не пишу. Я везде видел её образ, во снах она приходила и долго плакала. Тогда я не понимал, что делать. Снова брался за поиски и быстро менял направление в другую сторону. Знаете, был проездом я в одном городе и как-то в обществе зашла речь о некой девушки. Я сразу понял, что это она. У меня сильно забилось сердце, но это было чем-то таким мимолетным, что через пару минут я снова разговаривал о политике и прочих вещах. Что это было, я не мог понять. Бегу ли я от мыслей о ней или разлука была настолько долгой, что я перегорел и остыл. Рассудите, неужели я так жалок и противен? Я обещал её спасти, а сам гоню мысли о ней. Я обещал ей писать, а уже месяц на листе написана одна строчка, и рука не поднимается написать больше. Неужели я врал сам себе, что люблю её? Я знаю, за бешеной любовью всегда скрывается холод. Осознание того, что вас постоянно что-то разделяет убило меня. Я её любил так сильно, что готов был отдать за неё жизнь. Может быть, поэтому моё сердце остыло и я больше никого туда не пускаю. Мысли путаются в моей голове и меня клонит в сон. Впрочем, я слишком ветрен. За последнее время, я успел закрутить роман с тремя девицами. В них нет ничего хорошего, я их и не любил никогда по-настоящему. Мне просто было скучно или я пытался залечить рану, которой так и не суждено зарасти..."