Рома Пташка

2019-02-02 11:59:07

2.2.19

Цікаве, Думки вголос, Особисте

Сколько себя помню (во всяком случае, в сознательном возрасте), всегда хотел куда-то сорваться, уехать, эмигрировать. Всегда хотел сжечь мосты, оставить прошлое, лишиться терзаний о будущем и созидать настоящее. Но никогда этого не делал. Прежде, чем я начитался Вербера и грезил об эмиграции в пригород Парижа, где влачил бы нищенское существование, питался лапшой и - ну куда без этого - писал роман, я украл большую сумму денег из-под семейного шкафа. Отдавая себе отчёт в неминуемости наказания, я совершенно фатально собирался улететь в северное Гоа, подружиться с Полозковой и оттуда регулярно выкидывать в ЖЖ суицидальные стишки. Потом были Кришнамурти, Рамачарака, чёртов Кастанеда и, конечно же, Таро. Был куплен первый в моей жизни и так, по сути, и не лишённый девственности 45-литровый рюкзак, термо-стельки, нож и тележка другой мелочевки - Пташка готов был автостопить до Байкала, оттуда - на Камчатку. Да-да, из Киева. Умиротворённый период, последовавший после, был варварски разорван в клочья тремя героями с их кругосветками. Я вновь начал мечтать. Мечтать спать на крыше в Иране и закидываться амфетамином а Нью-Йорке. Мечтал приблизиться к пустоте на обрыве скалы где-то в Китае и учиться жонглировать под палящим солнцем Аргентины. А потом в зашторенное окошко постучались деньги. Ненавистный город я начал видеть только из окна такси, обедать в весьма приличных заведениях, купил айфоны, приставки, одежду - я оказался существенно глупее, чем некогда мог думать. Жизнь стала казаться взрослой, а череда серых дней разбавилась кое-какими красками. Мы слетали с бывшей в несколько стран, голод был утолен. Но потом, как это всегда бывает, наступил ожидаемый и вполне ироничный пиздец, когда ты лишаешься всего и всех. Нет, не в один момент. И да, виноват, в большей степени, сам. Но что с того, дальше-то что? Дождался очередного периода, когда тебе нечего терять и не перед кем отчитываться? Радуйся. Плач. Сиди на месте. Или клади в рюкзак полотенце и покрепче шнуруй ботинки. Всё как у Цоя: тем, кому нечего ждать, садятся в седло. И вот снова я, мир вокруг, в котором так мало меня, и горящая спичка в руке над облитым бензином мостом.