Видалити публікацію?
Женя Текст
2020-09-13 00:58:31
Особисте, Думки вголос
Однажды один мой родственник случайно увидел мое стихотворение, точнее, увидел белое, как ноябрьский снег, четверостишие. Он спросил: «Это ты написала?» И я сказала: «Нет». О том, что у меня есть фикбук, десятки исписанных тетрадей и миллион рифм, роящихся в голове, я промолчала. Потому что у меня к поэзии какое-то напряженно-особое отношение. «Хэй, смотри не порань ее: она плавится от взгляда». Понятное дело, что стихи – вещь очень личная. Но здесь что-то личное в абсолюте. Как будто нет ни тебя, ни мира, ни солнца, ни луны. А есть только стих. И он в бесконечно-нулевом космосе звучит. И в этом звучании стиха заложена жизнь. Проблема только в том, что ты – поэт – совсем ничтожен перед своим стихом. Поэтому когда ты – даешь почитать стих (переход на внутренний крик) – ты не только душу свою, которую сам еще не знаешь, отдаешь на растерзание, но и все тайны существования, что будут засмеяны и унижены людьми, считающими слоги и стопы. Все, кто имеет глаза и смотрит на текст, все, кто музыкальным слухом определяет качество стихотворения, кто рисует на портретах писателей усы синей ручкой и кто объясняет в вузе теорию стихосложения, – все они говорят: «Так ты (пауза, заполненная смешливым взглядом) поэт». А я не поэт. Нет поэтов. Оно само – через меня в мир – выбрало источник – зеркало – показалось – приоткрыло плечо – говорит: «Нравится?» «Нравится меня читать?» И ты связан – повязан – обречен. Закладываешь все свое личное (!) стиху и просишь, умоляешь помиловать тебя. «Нет, это не я написала». Мной опять (чеканя слоги) пользуются зарифмованные чувства, идущее откуда-то оттуда. Откуда оттуда? Оттуда, где живут стихи, где рождаются и умирают люди, забывая и узнавая вновь свои судьбы, объединяясь в строчки сказанных слов, составляя – Стих.
1
41