Анна всегда считала, что жизнь — это бесконечный коридор однообразных дней. Город, в котором она жила, был таким же тусклым, как и её собственные мысли: одинаковые многоэтажки, угрюмые лица прохожих, бесконечная рутина. Работа, дом, редкие встречи с подругами, которые уже давно потеряли свою искру. Ей было двадцать три, но казалось, что она уже стара.
Вечерами Анна смотрела старые фильмы, в которых люди улыбались искренне, а мир казался более живым. Она не знала, чего ей не хватает, но чувствовала пустоту. Иногда она пыталась заполнить её книгами, иногда долгими прогулками по улицам, но всё казалось бессмысленным. Казалось, что мир уже давно утратил краски, и даже самые яркие события воспринимались через серую пелену безразличия.
Она мечтала о чем-то другом, но не знала, что именно. Бывали моменты, когда ей хотелось собрать чемодан и уехать куда-нибудь далеко, но страх перед неизвестностью удерживал её на месте. В глубине души она чувствовала, что это не её жизнь, что где-то там, за пределами серых будней, существует иной, настоящий мир. Однако с каждым днём это ощущение становилось всё слабее, пока не превратилось в смутный отголосок детских мечт.
Однажды вечером, переходя дорогу на тускло освещённом перекрёстке, она задумалась. Мысли текли вяло, словно вязкая река, и она даже не заметила, как на неё несётся автобус. Раздался резкий скрип тормозов, чей-то крик, а затем – темнота.