Leslie
Le ciel était blanc, d'un blanc aveuglant. Leslie prit une grande inspiration. L'air froid lui fit mal au nez, mais respirer ainsi de l'air pur lui faisait du bien.
Plus bas, l'atmosphère était polluée. Les voitures crachaient leur fumée grise, et les usines n'étaient pas en reste.
Leslie tira sur les manches de son manteau, espérant les allonger afin de protéger ses mains gelées.
La montage, abrupte, abritait néanmoins des tas d'animaux. Lorsque la neige la recouvrait, ceux-ci hibernaient ou changeaient de pelage.
Leslie fuyait. Elle fuyait la ville, ses immeubles oppressants et sa pollution. Elle fuyait ses parents, sa famille et ses camarades. Elle fuyait les moqueries, les sifflements et les huées. Elle fuyait le malheur, la peur et la colère. Elle fuyait la vie.
Le vent soufflait, agitant les quelques conifères solidement plantés dans la terre et la roche.
Leslie tomba à genoux, épuisée. Ses lèvres bleuissaient à vue d'œil, et ses doigts rougissaient. Elle avait froid.
Un oiseau, pépiant malgré le mistral glacé, s'envola, aussitôt suivi d'autres volatiles.
Leslie toussa. Sa gorge, en feu, la faisait souffrir. Quant à son front, il était brûlant. Elle était malade.
Une plume, portée par le vent, tourbillonnait devant elle.
Leslie tandis la main pour l'attraper. Mais...
La plume s'envola, plus haut, plus loin.
Leslie étouffa un sanglot.
La plume disparut de son champ de vision.
Leslie se sentit alors tomber au ralenti, tandis que sa tête heurtait violemment la roche sous elle.
La neige commença à tomber, recouvrant son petit corps.
Leslie sentit ses yeux se fermer et son pouls ralentir.
L'air froid de la montagne gelait les flocons de neige, les empêchait de fondre. Le spectacle était magnifique.
Leslie ne le vit pas, ce spectacle. Elle ne vit rien. Car Leslie était morte.
~ Little Moon
2020-12-13 15:31:27
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