Блог
Всі
Весна! Наконец!
Думки вголос
Сколько бы невзгод, душевных переживаний не испытывали мы - все они уходят, когда одним утром, вместе с солнцем проснется весна. Теплом, ветром она загонит все это в горы, под старые мосты и на обочины дорог, куда мы можем забрести ночью, в поисках той самой меланхолии. И все же, все же...
Никогда мы не будем страдать, пока над нами будет висеть этот маятник - весеннее солнце. Будет другое: дождь, стук по крышам; ночные прогулки и встречи рассветов над реками.
Весна - время ожидания. Русло лета.
Цікаве, Новини
Небольшая зарисовка, выполненная по просьбе друга в виде упражнения. Интересную он задал мне темку.
Передо мной лежит нож. Обычный, каким прежде я резал хлеб. Но сейчас меня пронимает дрожь, а сердце трусливо щемит в груди.
Я собираюсь отрезать палец.
Указательный... Мизинец... Ему не важно. Все это часть игры.
Пытаюсь представить, что передо мной ─ чужая рука, но не могу. Я ощущаю всю её ─ могу двинуть каждым пальцем, пока что; ущипнуть, отгрызть ноготь. Мысль, что вскоре один из них станет отдельным, и я не буду его чувствовать...
Левая рука берется за нож и замирает. Тело сковывает страх: не понимаю, принадлежит ли оно мне ещё. На глазах наворачиваются слезы. Не смей! Ты должен быть стойким сейчас! Меня тошнит. Ноги становятся мягкими ─ ступни будто погрузились в ледяную прорубь. Секунда, и не чувствую их... У меня нет ног, что мне сделает отсутствие пальца!
─ Давай же! Последний рывок, Ричард!
Левая рука отрывается от стола. Я смотрю на край ножа ─ такой острый, пугающий, он вызывает во мне животный ужас; затем смотрю на палец. Мизинец! ─ решил я вдруг.
Нет! ─ сам же взбунтовался. ─ Не режь!
Страх скучивает живот, точно мокрую тряпку; к горлу подступает рвота. Едва сдерживаюсь. Мне нравятся мои пальцы! Пожалуйста, остановится меня! Прикасаюсь ледяной сталью к горячей коже. Нет, нож не подойдет. Нужно сделать это быстро ─ беру мясной топор, замахиваюсь... Он вонзается в стол, чуть не достав до мягкого, заполненного кровью кончика безымянного.
Я кричу ─ кричу, чтобы проснуться. Рука все так же лежит на столе; топор воткнут рядом, ожидает следующей попытки.
Вновь пытаюсь представить, что пальца нет. Собственноручно освобождаю линчевателя, закрываю глаза. Замахиваюсь... Сердце останавливается. Я не дышу, не думаю, не живу. По спине пробегает дрожь ─ здесь очень холодно; зубы стучат отбойным молотом.
Удар! Боль взрывается перед глазами ─ где-то вдали, где меня нет. Это не я ─ больше не я.
─ Молодец, Ричард! Горжусь тобой, сукин сын...
Когда разврат стал пушистым?
Думки вголос, Цікаве
Человек любит лишать слова своего былого величия. Даже если величие это крылось в безмерной мерзости и ужасе слова.
Таковым, например, является слово "разврат". Случилось мне писать рассказ для конкурса на эту тему (выложенный здесь Оператор). И уже там я наткнулся на полнейшее непонимание одной простой истины - автор и история, рассказываемая им, могут не быть продолжением друг друга! Во многом автор даже может добиваться отвратительных, отталкивающих чувств.
Так вот на том конкурсе поднялся жуткий ажиотаж из-за Оператора; люди ссылались на мое больное сознание, отсутствие моральных норм и.т.д
Здесь я столкнулся с тем же. А между тем, разврат - термин сугубо негативный. Это не подчасть пошлости, это не откровенность, это - упадок личности. Деградация морали. И в своем рассказе я хотел показать именно это, а не восхваление действий персонажа.
Давайте же и впредь будем различать автора и истории, что он рассказывает.
P.s. тема родилась от безысходности перед невозможностью обьяснить людям задумку Оператора.
А как вы считаете, друзья?
