1 глава. Вышел в балкон. Достал сигарету. Курю. Смотрю, снег идёт. Или это дождь?! Кстати, какой сейчас месяц. Вроде бы октябрь. Надо посмотреть календарь. Пошёл с сигаретой в губах в спальню. Ищу телефон. Нашёл. Хмм, разряжен. Забыл уже когда последний раз держал телефон. Надо зарядить. Поставил на зарядку. Пошёл обратно в балкон. Докурил. Вернулся в спальню, включил телефон. 34 пропущенных от мамы. Переживала наверное. Звоню... Подняла на 1 гудке. - Сынок, сынок.... - Привет мам. Как дела? - Почему не звонишь. Я переживала. - в дрожащем голосе слышны отблески боли. - Телефон сломался мам. Не мог позвонить. - да, ложь это плохо. Но лучше ей не знать правды. - Ладно, я уж думала, что что-то случилось. - Нет мам, всё хорошо. - попытался я сказать смеясь. У тебя как? Как барсик? - Я нормально, только вот чуть-чуть приболела, но ничего серьёзного. Кхм, кхм. - её кашель не даёт покоя. - Мам, а ты ходила в больницу? - Нет, это всего лишь простуда. Я та знаю. Не переживай, завтра уже вылечусь. Как девушка твоя? На этот вопрос я искренне не хотел отвечать. Опять надо соврать. - Нормально. - тему не хотелось продолжать, надо поменять. - Мам, я на следующей неделе приеду в деревню, уж больно соскучился. - Ой, я так рада сынок. Приезжай, пол года как не виделись. - Ладно мам, я сейчас занят. Позже перезвоню. - Хорошо сынок. Пока. Кхм, кхм. - Пока... Ладно, съезжу в деревню. Может быть тама найду покой. Сигареты закончились. Да и дождь перестал капать. Надо сходить в магазин. Оделся. Вышел. Закрыл дверь. Нервно жму кнопку лифта... Время 22:34. Лежу в кровати. Думаю... В последнее время, то и делаю что думаю. Сигарету хочется. Ладно. Хватит на сегодня. Время 10:28. Звонок. Незнакомый номер. - Алло. - Здраствуйте, вы сын Жанны Томановой? - Да, это кто? Что-то случилось? - Да, вы можете сейчас говорить? - Да, что-то с мамой? Она в порядке? - Мне очень жаль..Но ваша мама...кхм... ночью скончалась... И всё, всё кончено. Одно мгновение. Теряется рассудок. Ты не чувствуешь себя. Ты умер, умер морально. Закрываешь глаза. Пустота. Тишина. И только боль. Боль которую невозможно передать словами. Это как 1000 кинжалов вонзается в тебя, но ты не чувствуешь ничего. Но в тоже время боль. Лишь боль. Продолжение следует...