Я — эгоистичная дрянь. Здравствуйте, да. Пишу стихи о себе и для себя. Не умею стихотворить о всяких там народных трагедиях, волнениях и актуальных темах. Наверное, поэтому меня, как автора, особо и не воспринимают. Кому есть дело до личных переживаний очередной глупой девочки-подростка, когда в Сирии война, всякие Гейропы и Пендоссии козни строят, а по всей стране уже давно творится такое мракобесие, что о нём только ленивый не написал? И тем не менее, я пишу о себе. Не умею я воспринимать стихи как инструмент для охоты на хайп. Не будет вам мата, глобальных проблем и чего-то новаторского. Вот, держите классический стишок о предмете моего обожания. Да, я знаю, что до этого написала пять практически таких же. При всём при этом я имею наглость надеяться, что моё творчество меня переживёт. Что через много лет дети в школах будут проклинать мои корявые обороты и вычурные рифмы. Что всякие там профессора, кандидаты и прочие учёные титулы будут до полуночи разглядывать под лупой мои черновики и гадать, а кому же было посвящено очередное псевдолюбовное стихотворение. Что на моём примере будут показывать развитие конкретного индивида как поэта. А это, дети, очень интересный автор. Литературоведы отмечают необычайную чёткость ритма в её работах. А ещё она писать начала в четыре года. И за короткий срок научилась виртуозно обращаться со слогом. Просто посмотрите на стихотворение, написанное в десять лет, и на стихотворение, созданное в тринадцать. А теперь на то, которое она написала в шестнадцать. Улучшение качества работ видно невооружённым глазом! А ещё это похоже на развитие какого-то неизвестного науке психического заболевания. Я не сомневаюсь, что всё, происходившее и происходящее со мной, науке известно, и не факт, что это какое-то заболевание. Не люблю ставить себе диагнозы. Да и этот, скорее всего, называется просто «взросление». Ты вырастаешь из детских стихов про собачек, родной край и воздушные шарики и начинаешь писать о том, что тебе хочется «себе снять голову и жить от неё отдельно». В десять лет я писала о том, о чём писали все. В шестнадцать я стала абсолютной эгоисткой и не пишу ни о чём, кроме себя. Я не знаю дальнейшую судьбу моего творчества. Не знаю, что станет с моими стихами. Но я вкладываю в них максимум себя. Я шифрую какие-то события и имена, играю с конструкцией и смыслом и думаю, а сможет ли кто-нибудь потом эти загадки разгадать. Будут ли потом в школах говорить, мол, а вот этот период её жизни завуалированно показан в таком-то стихотворении. Станет ли великим открытием для кого-то спрятанное в одном из творений имя какого-то из объектов моего обожания. А пока я — эгоистичная скотина, которая пишет только про себя.

Думаю. Долго думаю. Мучаюсь одним вопросом. В моих работах достаточно автобиографии — я постоянно впихиваю в них какие-то события, места или людей из своей жизни. Но относительно недавно (вообще больше двух месяцев назад, но не будем об этом) я села писать именно историю своей жизни. Ориентировочно там должен быть описан год, но что выйдет в итоге — неизвестно. В связи с этим вопрос: было бы вам интересно читать что-то подобное? Хотите ли узнать о жизни автора, скрывающегося за нелепым псевдонимом? Или лучше оставить всё дневникам и подождать лучших времён?

Я не умею писать обо всём, что показали по телевизору. Нет, ну правда, выдавливать из себя стихи о том, что ты не пережил — издевательство над собой какое-то. И кощунство, потому что глупо писать о человеке, которого ты знаешь всего пять минут, и то из репортажа на первом канале или статьи в интернете. Особенно бездарно писать. Особенно о мёртвом человеке. Особенно о многих мёртвых людях. Меня всегда раздражало то, что после любой трагедии в социальных сетях появляется хренова туча постов со скорбью. Хоть в интернет не выходи. Ладно если человек своё мнение на этот счёт высказывает, но одни и те же картинки с одной и той же подписью, переходящие из поста в пост, вызывают только раздражение. Вместе с картинками зачастую появляются ОНИ. Такие штуки, которые их создатели называют стихотворениями. По собственному опыту могу сказать, что действительно стоящих работ среди этого я не видела. И зачастую они настолько бездарны, что на месте их героев я, наверное, воскресла бы и пришибла незадачливого автора за такое неуважение и, не побоюсь этого слова, наглость. Сегодня мне просто приспичило полазить по группам знакомых и незнакомых поэтов. Те, кого я действительно считаю примером для подражания, ни слова не пишут о подобном. Зато субъекты, чьи стихотворения вызывают только фейспалмы, так и строчат об этом. Иногда даже не могут писать на другие темы. Только трагедии, только актуальное. И летят комментарии с восторженными отзывами, и пригорает у меня всё сильнее и сильнее... Иногда даже кажется, что такие типы пишут даже не из-за того, что их действительно затронуло подобное, а просто из желания словить хайп. А вдруг именно их стихотворение потом заметят и прочитают вслух на каком-нибудь из федеральных каналов. На самом деле это всё очень печально. Поэзия ради хайпа, ради того, чтобы «прочувствовать ту боль», кажется до ужаса лицемерной и наигранной. Человек должен в первую очередь уметь писать о себе так, чтобы кто-то другой смог его прочувствовать, и лишь потом соваться в чужие души и чужие жизни. Не умеешь — не берись, в общем-то.