Я ищу себе книгу в книжной лавке. Мимо прошли, какие то мамки. Три толстушки с айфончиками и при бабле. Ненавижу когда такие заостряют взгляд на мне. Одна берёт томик Булгакова, у которого ноздри - слышат запах, а герои - мыслят задом, но зато не ругаются матом. Политика, фэнтэзи, да убийства. Шкура занята поиском смысла. Другая хватает "над пропастью во ржи" Сэлинджера Джерома. Все бабы держат эту гадость дома. Они до одури готовы читать про смелых детей, сбежавших из дома, а сами живут с родаками до гроба. Третья угарает по научной фантастике. Её тело раздулось от пластики. У тех кто это пишет нет ни фантазии, ни докторских степеней. Их мура, не лучше, сказочек для детей. Все они бездари, не подающие надежды. Их читают только курицы в дорогой одежде. Литературатура - была давно. В старь. Теперь пишут одно дерьмо. Срань! Люди обсирают всё, к чему притрагиваются. Дерьмо повсюду. Опухоль разрастается. Книги пишут все: от старых, до молодых. От умных и до тупых. Но больше всех остальных: Те, кто желает- нравиться. Они никогда не исправятся. Так и будут писать поздравления, давать неопределённые мнения. Даже когда читателей не останется, они не поймут, что это дерьмо никому не нравится. Коммерческие авторы - это отдельная тема. Брать деньги с фанов- последнее дело. Те, кто не уважает читателей, - не могут считать себя писателями. Читатель - это король и бог. А писатель - паяц и чёрт. Он должен как манны ждать, когда его о чём-то попросят. Должен радоваться, когда его хуесосят. Слушать критику и не огрызаться, - единственный способ со дна приподняться. А вообще культура - уловка. Неудачников, желающих выделиться - наебали ловко. Теперь все думают что если они умеют писать, значит существуют те, кто их станет читать. Все любят по причитать. Я тоже хочу сказать - хватит дерьмо писать и ленту им засорять. Иначе скоро не останется тех, кто станет её листать. Так, так, так. А что бы мне почитать? За окнами зима, "Север" Селина бы взять, но его в печать перестали пускать. И битников пойди найди ка. За то полно книг Филипа Дика. Он под ЛСД писал лихо. Иду к отделу фантастики. Двигаю шлюху раздутую от пластики. И вижу роман который давно искал - "Свет померк". Это идеальный текст, я бы сказал, ведь сам Грязный Мартини его написал. Грязный Мартини маэстро пера. Грязный Мартини могёт хоть куда. В текстах разборчив, он дохуя. Сделает круче меня и тебя. Круче него, нет нихуя. Его звезда сияет одна, над болотом полным дерьма. Я украду её отсюда пока, не прилипла к ней чужая рука.