Звертаюсь я до серця ( feat. baofán )
Двадцять восьме липня, двадцять третій:
"Любий мій щоденнику, не описати те приниження, що я відчув до себе..."
Кажуть, по обкладинці не судять. Правда...
Душа у Марко - золото найнижчих проб, і не має в неї сил.
Сіль на рану в серці, пил у тріщинах на вазі —
Скотчем склеєне яйце, і створіннячко штовхається в скарлупі.
Чому? Скажи на милість. Чому не чуєш слів?
Я хотів собі брехати поки не повірю. Брехати, що нема у мене почуттів.
Стільки болю пережила ця замурзана дитина,
Але все ще б'ється в неї зліва...
Любов - се справжній кат, вона не слухає ні моря ні пустелі.
Вона до чого?
Нема людини, до якої червоніють мої щоки.
Хіба не до людей простягає руки кров?
Так мені усі казали...
Боляче, бо розумію я неправду, і вогонь сей холодом не потушить.
Думав, що важливо відпустити тих, хто так і не любив тебе, але зовсім не від цього хоче серце моє жити...
Це щось більше... я повітря відчуваю.
І не вірю, що без болю є на світі щастя.
Думав, що людей гублять в сварках, а вони мовчки тануть в часі.
Час нікого не лікує. Любов - се дочка волі. І вона не дасть умерти серцю.
Що за почуття? Що вона за сила? Як працює? Нащо обіймає навіть в зливу?
Філія, любов, кохання і прихильність - се те про, що говорять вічно.
І те, що не підвладне жодному поету,
Чиє златоманірнеє лико не списати нам з картин.
Митці лише сказати можуть,
Як простягається рукою келих,
Наповнений вином, водою, сіллю, чимось ще,
Коли тримаюча рука розщеплюється в порох.
Так жертовно...
Ерос, манія, агапе.
На множення, на розпад схоже,
На зростання врожаю.
Се те, в що вірять віри й те, в що вірить атеїст.
Се те, що зводить храми й склепи.
Творить та спотворює світи.
Це всі матерії дійсного
І все надприроднє разом.
Се стебла троянд і виноградная лоза,
Се м'ясо, трави, смак і божевілля —
найсвідоміша із несвідомих драм.
"Любий мій щоденнику, не описати те приниження, що я відчув до себе..."
Кажуть, по обкладинці не судять. Правда...
Душа у Марко - золото найнижчих проб, і не має в неї сил.
Сіль на рану в серці, пил у тріщинах на вазі —
Скотчем склеєне яйце, і створіннячко штовхається в скарлупі.
Чому? Скажи на милість. Чому не чуєш слів?
Я хотів собі брехати поки не повірю. Брехати, що нема у мене почуттів.
Стільки болю пережила ця замурзана дитина,
Але все ще б'ється в неї зліва...
Любов - се справжній кат, вона не слухає ні моря ні пустелі.
Вона до чого?
Нема людини, до якої червоніють мої щоки.
Хіба не до людей простягає руки кров?
Так мені усі казали...
Боляче, бо розумію я неправду, і вогонь сей холодом не потушить.
Думав, що важливо відпустити тих, хто так і не любив тебе, але зовсім не від цього хоче серце моє жити...
Це щось більше... я повітря відчуваю.
І не вірю, що без болю є на світі щастя.
Думав, що людей гублять в сварках, а вони мовчки тануть в часі.
Час нікого не лікує. Любов - се дочка волі. І вона не дасть умерти серцю.
Що за почуття? Що вона за сила? Як працює? Нащо обіймає навіть в зливу?
Філія, любов, кохання і прихильність - се те про, що говорять вічно.
І те, що не підвладне жодному поету,
Чиє златоманірнеє лико не списати нам з картин.
Митці лише сказати можуть,
Як простягається рукою келих,
Наповнений вином, водою, сіллю, чимось ще,
Коли тримаюча рука розщеплюється в порох.
Так жертовно...
Ерос, манія, агапе.
На множення, на розпад схоже,
На зростання врожаю.
Се те, в що вірять віри й те, в що вірить атеїст.
Се те, що зводить храми й склепи.
Творить та спотворює світи.
Це всі матерії дійсного
І все надприроднє разом.
Се стебла троянд і виноградная лоза,
Се м'ясо, трави, смак і божевілля —
найсвідоміша із несвідомих драм.
Коментарі