Symphonie.
Sur les touches d'ivoire,
Elle appuie ses p'tits doigts,
Ça brille dans le soir,
Comme une lueur dans les bois,
De ses mains jaillissent,
En une symphonie crescendo,
Quelques notes qui glissent,
Se passant de mots,
Elle virevolte sur le clavier,
C'est une virtuose,
Une plume sur le papier,
Qui crée le grandiose,
Les partitions s'envolent,
Par la fenêtre ouverte,
Oiseau en plein vol,
Oubliant dommages et pertes,
Et mon cœur se prend,
Dans ce temps d'ivresse,
Où l'on oublie le chant,
Et aussi la tristesse,
Et mon âme vibre de douceur,
Accompagant la plainte de ses doigts,
Éteignant tous les pleurs,
Avant même le combat,
Elle réunit la famille,
Et aussi les amis,
Fait sourire toutes les filles,
Même les ennemis,
Sa musique est un poème,
Crié sans un mot,
Partition bohème,
Qui navigue sur les flots,
Elle distille l'amour,
Dans les cœurs meutris,
Distribue le bonheur,
Comme on observe l'infâmie,
La musique est une arme,
De la plus douce des paix,
Sans une goutte de sang, sans aucun vacarme,
C'est une arme de gaieté.
11.10.20
2020-10-12 15:08:03
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