Анна Осташевська

@ancho.plum        

Зимові дні

Я вночі засинаю тільки для того, 

щоб знову побачити ранок...

Зимовий, спокійний, холодний, і білий,

Вкритий трохи туманом.

У цю пору живу як дитина, радію,

відкриваю в душі своїй дверці,

де прихований затишок малої кав'ярні.

І велика надія у серці.

На сонячний промінь, що буде світити, 

і взимку подарує нам ласку.

Надія на те, що всі мрії здійсняться,

надія на чарівну казку.

І не сумно мені прокидатись о шостій, 

щоб побачити жовтий світанок.

Я вночі засинаю тільки для того,

щоб знову побачити ранок...

***

Я влюблен в её медные волосы, 

что так ярко на солнце искрятся, 

но не знал, что те искры с волос, 

в моё сердце так больно вонзятся... 

Изумрудных очей красота, 

мне гласила об искренних чувствах, 

но не думал, что этим глазам,

окажусь я резко не нужен.

Сколько дней её нежные руки

мне копали за лесом могилы.

Её нежные, хрупкие руки,

задушили меня не скорбя...

И в отчаянии полном хочу утопиться.

Коль не утопился в глубинах любви.

Счастье

Доброе утро, счастье...

Каждый день тебе говоря, 

вспоминать рада первую встречу,

подъездного, свет фонаря.

Ты ведь помнишь, в холодные зимы, 

мы стояли под ним полчаса.

Наслаждались друг другом, любили,

так не чувствуя себя никогда.

А скрываясь от осеннего ветра, 

Ты со мною в подъезд забежал.

Я стала твоею принцессой,

Ступенькою ниже, меня целовал.

Мне понравились эти ресницы, 

эти волосы, брови, глаза.

Помни счастье, ты порой даже снился,

и снишься сейчас иногда...

Доброе утро, счастье...

Каждый день тебе говоря,

вспоминаю первую встречу, 

сквозь слезы глядя на свет фонаря.

Поэтический кризис

Поэтический кризис — страшная пытка,

в ужас приводит одна лишь попытка, 

что-то писать, придумывать рифмы, 

смысл искать, где давно его нет.

Как написать, когда всё идеально?

В жизни, не умерли чувства, 

на душе нет той «раны», 

что вдохновляла писать каждый день...

Раз навык поэта, как чувства забыл,

быть может поэтом ты вовсе не был...

***

Ты как шепот в лесу — не заметен слуху,

Воспоминания в пять лет, что почти потухло.

Быть может, сердце ещё вспомнит.

Но делаю сейчас вердикт.

Оно мне тихим голосом внутри, твердит:

— Ты хочешь чувствовать себя паршиво?

Играть на чувствах, и любить фальшиво?

Сказав не мало лжи,

в душе попробуй не заплакать,

хоть день один прожив.

Ведь тяжело быть чьей-то болью, 

на глубокой ране солью.

Я не хотела данного исхода,

но наше время истекло.

Не будет грусти от моего ухода,

ведь нечего грустить о том,

чему случится суждено...