Прощання із літом (вірш у прозі)
(18+)
Дивиться на мене куплений вчора футляр. Шафа сховалася знизу і теж дивиться. На вулиці відчиняється й пахне вечір — чарівний перукар, та ще й клен розкинув химерні зелені китиці. Глянув навколо — навколо тиша. Глянув навколо — навколо гра. А диван й далі комфортний вірш свій пише, а я розумію, що навколо нічого нема. Тільки сумні рядки стеляться, наче матраци думок маршрутки. Общага виконує обов'язок свій: перетворює нас на гріб. Я, наче місто на війні, переходжу із рук у руки, а ліс металевобетонний знову закохується у своїй претенційній грі. Вийшов на свій балкон. Прощавайте, товариш літо! Літо — від слова літопис, я знаю це надто точно. Відчуваю потугу, а поруч палять сусіди. Серпень хворіє і знову влаштовує цю гúдку прощу. Прозу писати немає сил, писати вірші бажання нема. Літо схоже на солоденький гліцин: стреси знімає та не відпуска. Додати хотілося б про бузок: він нагадує прикрашений катафалк, що на наших очах за ріг заверта і робить останній гудок. Ну що, Басьо, ти радієш? Так? Хочеш почути мою думку про це? Вона смілива, як розум Бруно, і як наша блакитна куля проста: я відчуваю, як серце дістав золотистий пінцет. Годі базікати! Тут і ніколи зараз! Перемога за нами буде! Місто стоїть над нами, наче Вішну фаллос. Ми лишилися вдома. На вулиці зникли люди. Написано 31 серпня 2022
Дивиться на мене куплений вчора футляр. Шафа сховалася знизу і теж дивиться. На вулиці відчиняється й пахне вечір — чарівний перукар, та ще й клен розкинув химерні зелені китиці. Глянув навколо — навколо тиша. Глянув навколо — навколо гра. А диван й далі комфортний вірш свій пише, а я розумію, що навколо нічого нема. Тільки сумні рядки стеляться, наче матраци думок маршрутки. Общага виконує обов'язок свій: перетворює нас на гріб. Я, наче місто на війні, переходжу із рук у руки, а ліс металевобетонний знову закохується у своїй претенційній грі. Вийшов на свій балкон. Прощавайте, товариш літо! Літо — від слова літопис, я знаю це надто точно. Відчуваю потугу, а поруч палять сусіди. Серпень хворіє і знову влаштовує цю гúдку прощу. Прозу писати немає сил, писати вірші бажання нема. Літо схоже на солоденький гліцин: стреси знімає та не відпуска. Додати хотілося б про бузок: він нагадує прикрашений катафалк, що на наших очах за ріг заверта і робить останній гудок. Ну що, Басьо, ти радієш? Так? Хочеш почути мою думку про це? Вона смілива, як розум Бруно, і як наша блакитна куля проста: я відчуваю, як серце дістав золотистий пінцет. Годі базікати! Тут і ніколи зараз! Перемога за нами буде! Місто стоїть над нами, наче Вішну фаллос. Ми лишилися вдома. На вулиці зникли люди. Написано 31 серпня 2022
2022-09-28 05:17:57
8
7