Настасья Агапова
@NastasiaFox
2.0
Блог Все
....
Личное, Мысли вслух, Интересное
8
1
184
)
Личное, Мысли вслух, Интересное
7
3
189
.....
Разное, Мысли вслух, Интересное
6
213
Стихи Все
Моя муза
Я бы очень хотела попасть домой. Но как будто забыла, что называют домом. Заблудилась в толпе, где каждый, зачем-то, "свой", постепенно впадая в тоску и кому. Полной грудью вдыхая саднящий газ, что с годами проделал в аорте дыры. На колечке "Спаси и́..."... Никто не спас. Я сплетала в стихах миллионы лирик. Сотни песен, сквозь сумрак и едкий дым, моя муза — мужчина, что любит "крепче". Крепким кофе, а может и чем другим, забивая желудок, на ухо шепчет: "Посмотри что осталось от тех людей. Тех, кого выбирала, лишаясь сердца. Что поникла? Время к закату. Пей! И нам будет, поверь мне, на каплю легче." А потом будет солнце, за ним весна, лето, осень... Все же идёт циклично. Я искала свой дом, глотая, как желчь, слова о безумном и чём-то, до колик, личном. Моя муза плюется:" Всё это тлен! Я хотел бы уйти, в порыве хватая вещи. Но ведь... Нужен. Только скажи... Зачем? Если дом твой — сосуд в миллиардах трещин. "
12
1
100
...
Когда слишком хмур и зол, на мысли надев печати, Касайся губами слов, попробуй опять начать и Схватиться рукой за шанс, в глаза всем бросаться пылью. Закрыв в миг все "нет" в чулан, как будто они там были С тех пор, как возникла тьма, что кончится сном. Тоннелем. На части разбей слова, позволь хоть секунду верить В судьбу и превратность смерти, в логичность мирского рока. Нам с детства готовят жерди. Мы птицы, что бьются в окна. Мы души без сна и искр, пока не найдем частицу, Что сделает вдруг изыском, позволит нам вновь родиться В пустом и звенящем мире. Дышать в нем предельно просто. Ведь жить — зашивать все дыры от вздоха и до́ погоста.
10
1
97
.....
Смерть целует тебя. Хватает костьми за щеку, Веет холодом, а ещё, почему-то, патокой. Она знает, что смысл всегда идёт с подоплёкой. Говорит:" Не ходи по земле распатланной, Не ходи здесь босой, а ещё не ходи по лезвию. Будет больно - сожми посильнее скулы. Ты же знаешь, что будешь в сто раз полезнее. А они тебя в саван и белое в миг обули." Смерть смешная, и кажется, в горе своем безумная. Как собака с кровавой и горькой пеной. Она знает, что жизнь выбирает умненьких, а дурнушек, как ты, заставляет склонить колено. Говорит: "Не реви, я целую тебя раз надцатый, но никак не попала в мои ты гости, Оставляю письмо, передам его ночью. С братцами. Буду ждать на старом, сельском погосте." Она стала тебе мамой, сестрой и бабушкой. Всё скулишь, говоря обратное. Ты бельмо на глазу. Дочь кручин и пакостей. Твоя совесть чиста, а душа запятнана. Говорят, что живёшь в той избе, прямиком у озера, и ведёшь разговоры с лесными совами. Говорят, по ночам пляшут чёрти с рогами козьими. И тихонько гребут весь песок подковами. Ты же столько хотела им дать для помощи, На лугу собирала цветения редкие. Только люди слепы, в страхе стали ещё ведомыми, строя избы с пустыми клетками. Нарекают тебя, почему-то, бе́совой. И гулящей, Ненужной девкою. Смотрят зло, взгляд их больно режущий, перед ними будто стоишь раздетая. За тебя выставляют цену — ровно пять золотых для кошеля. Ровно пять за девичью голову. Только вряд ли найдут. Скрыта сумраком, дева, роскошно ты. Совно, тьмой твоя жизнь навсегда прополота. А они говорят... Говорят! Будь им пусто тут! И несут к тому озеру дух огня, воздымая факелы. Ты бежишь за рекой. А бежала к устью бы, не назвали игру за живое — прятками. Смерть смеётся. Хоть миг от печали плакала, когда пламя неслось за тобой околицей. Она знала, небо разверзлось знаками, кои видели только одни пропоицы. Говорит: "Я растила тебя, как зеницу от всех лелеяла, а теперь обнимаю лишь дым и нагие кости. Моя милая ведьма, как жаль, что в людей ты верила. Как же жаль, что попала так рано в гости. "
11
1
70