Мої пальці застигли над клавіатурою в очікуванні чи то дзвінка, чи то осяяння. Запах кави розбурхує і допомагає відволіктися від неприємних роздумів. Любов не може обтяжувати. Швидше страх закохатися і помилитися хвилює найбільше. Але іноді хочеться просто кричати. Від болю і образи. Від самотності, яке так часто проходить удвох. Від поразки. Від очікування ... Гаряча рідина обпалила мову. Мені складно описати відчуття, коли тобі вже не сімнадцять і ти ніби не закохана, але якось дуже важко сидіти в очікуванні дзвінка, знаючи, що та людина нічого не може дати крім відчуття незалежності та тотальної свободи. Хоча останнє саме по собі сумно. Тотальним швидше назветься самотність. Ніяких зобов'язань. Ніяких претензій. Пусто і моторошно. І страшно. Тому що невиконані обіцянки можна відмазати зайнятістю. Жорстокою, ідіотською і нестерпною. Тому що завтра настане день з таким же настроєм. Тому що завтра взагалі не буде. Я не хочу. Тому що завтра я прокинусь і не захочу вставати. Тому що мені дико при думці, що все навколо проти і мінятися не бажає. Се Ля Ві. Як шкода, що я не можу впоратися з цим, яке так налаштоване на мене.

Всесвіт, дай мені сил сьогодні не розплакатися знову...

Вона прагнула до самотності з самого початку, наївно вважаючи, що замінивши її словом «свобода» воно придбає відтінок незалежності і деяку самодостатню розкіш. Однак всі ми помиляємося, рано чи пізно отримуючи зовсім не те, що очікували в фіналі. Теорія виявляється недосконалою, цілі - розмитими, а кошти - недостатньо хорошими ...

Вона шукала ідеал. Але навіть не нав'язаний суспільством, а цілком усвідомлений нею, навіть реальний для втілення, але в людях завжди щось не дотягує до ідеалу, а підганяти під рамки істинну людину з достоїнствами і недоліками під силу лише божевільно закоханим ... (інші намагаються не обтяжувати себе)

Любов для неї - сходинка на шляху до насолоди, переплетення зі стражданням і приправленому червоним перцем, а не до затишного сімейного гніздечка. Вічної пристрасті не буває, втім, як і любові, але для принципового «мисливця за задоволеннями» це не має відношення.

Вона, схоже, порочна. Зсередини. Її так складно здивувати, чимось зачепити. Так складно увійти в її життя і викликати співчуття.

ЇЇ серце, воно, розпалене краплями алкоголю та «м’ятної свободи» але, все ще повне ніжності, почуттів, що такі чужі її розуму і рухам. Їй часто хотілося б плакати, але життя вперто приставляло курок, аби вона посміхалася, аби не посміла зізнатися сама собі у своїй же слабкості.

Вона йде вперед. І це остаточний її вибір, принаймні вона так думає. Іноді не помічаючи інших, забуваючи про своє серце, пристосовуючись до ритму сучасного життя жорстокого суспільства.

Вона могла б кричати. Але посміхається, повільно підносить чашку чаю до губ і посміхається, всміхається до мене. Забувається роботою, якимись новими ідеями, можливо планами, захопленнями зі своїми друзями, тільки аби не думати про рожеву м’яту.

І це здається їй життям. Штучним, вигаданим дурними сценаристами, які запросили її на роль шикарно-вульгарної ексцентричної особи. Де режисер - бездарний, але відомий, костюмер - зі смаком, але без імені, а спонсор - за сумісництвом один з героїв ...

Шматками кінострічки спогади розкидані по її дому. Дисками з окремими сценами історії її життя складаються в звичайний пластиковий бокс.

А десь за межами справжнього - нова кінострічка, з іншими оформлювачами і акторами. І вона прагне потрапити на проби і отримати нову роль ... Не враховуючи лише однієї маленької деталі: нова кінострічка написана не для неї, головні ролі вже роздані, всі, що їй можуть запропонувати - це другорядне ...

І може пройде час, пристрасті вляжуться, і десь на блакитному теплому березі міста вона отримає те, до чого прагнула «Краща актриса другого плану».

Ось ... Клубок диму розливається в повітрі терпким запахом її ментолових сигарет. Хмарки пливуть, слідуючи напрямку вітру, відбиваючись в завмерлому склі калюж. Одним клацанням сигарета пікірує вниз. Вона закриває вікно і робить музику голосніше. Опускається на підлогу і відкидає голову назад. Тоненькі смужки перетинають її обличчя. Загляньте їй в душу - там порожнеча. Їй хочеться кричати, але внутрішній голос каже: «Тримайся мала! Тримайся!»

Обіймаючи себе руками, вона постійно згадує. Біль знову огортає її, як той туман, що обволікає душу, якщо трапляються на його шляху предмети, що заважають.

Вона була щаслива. До неймовірного реготу, до крику, до «метеликів в животі». Як дика кішка кидалася на стіни, намагаючись утримати те, що їй не належить, те, що можливо не заслужила. «Щастя - не легкий тягар» ... Спокій змінювався здавалося б якимось божевіллям. Сміх - риданнями. Любов - ненавистю. І всі почуття - сильні, пронизливо, гострі. Це як перець і цукор - не їдять окремо.

Чи не нещастя повернулося, просто щастя пройшло, просто тривало щастя зовсім недовго, просто сил подолати себе немає. Щастя - це наркотик для тих, хто його пізнав. Неможливо відмовитися. Неможливо забути.

Віддати себе всю, цілком, без залишку, весь свій світ, свою віру, надію, любов, своє тіло, свої думки і почуття. Віддати того, хто цього не потребує, хто не має прав, хто не бажає цієї жертви.

Безглузда витрата своєї молодості призвела до того, що вона втратила голову. Молодість - це не грошовий еквівалент, це дар, даний всім і кожному. Здатність любити - ось до чого слід було б прагнути їй ...

- А в чому ж сенс життя?

- В любові.

За кадром звучить сміх дурної ідіотки, яка очікувала почути всього чого завгодно, але тільки не цього. В самореалізації, у розвитку, в самовдосконаленні, але щоб так, з льоту, її припечатали до власної опори.

В її голові думки мчали зі швидкістю, відповідної більше для самогубців на дорогах. Реальність насилу укладалася в голові, особливо, коли їй довелося прокинутися серед хаосу дійсних речей: сніданок, планування дня, робота ... Не треба нічого чекати - все в минулому. Сигарета після сніданку, перед обідом, після ... Кругообіг шкідливої смоли ... І зовсім ніякої визначеності. Музика, що нагадує про те, що вона ще вміє любити. Проєкт, який чекає свого часу. Життя, яке хоче повернути її до себе ... Але їй боляче. Боляче від того, що любов, весь сенс життя, - примарно нереальна.

«Я не вывожу этот мир в трезвости больше…»

Така дурнувата фраза з таким великим значенням.


©Юта Радуга 2020