Їй іноді хочеться повернути час. Той, час, коли вона була улюблена для когось, коли побачення були такими довгоочікуваними, такими емоційними, такими пристрасними. Ми втрачаємо любов. Втрачаємо всюди, завжди, вічно, кожен раз, коли прихильність замінює любов, коли "звичність" входить в наше життя, може тихо, а може так, що заглушає стогони з нашої спальні. У нас нічого немає. Ні кохання, ні серця, ні душі, ні історії. Ми - самотні у своїй самотності, ми зустрічаємося, цілуємо один одного, абсолютно непристосовані до щастя і блаженства.

Нас немає. Це всього лише мерзенний ідеал, нав'язаний не ясно ким і навіщо. Ми граємо різні ролі, беремо участь в різних виставах, одягаємо маски, міняємо їх, плачемо, коли нам смішно, і веселимося, щоб не прийшла крамольна думка, що ми - нещасні. І не тільки в своїй самотності, але і в своєму світі, у своїй радості немає нічого, що могло б мати сенс щастя. Ми посміхаємося і сходимо з розуму, тому що у нас нічого немає. Все матеріальне, що приносить лише уявне задоволення, валить нас в сплін, коли ми лише на мить відкриваємо очі і насолоджуємося дурницями на нашу думку - тепло сонця, спів птахів, сон, ще не хоче відпускати зі своїх обіймів, посмішка малюка, що проходить повз, мордочка кота, муркоче від наших доторків ... Тваринам не потрібен сенс. Вони живуть інстинктами і тим, що приносить їм задоволення. Вони - товариські, відкриті, щирі. Їм не потрібні гроші. І вони вірять нам. Вірять до тих пір, поки ми провалимо їх віру...

Ми маємо розум, ми намагаємося жити саме їм, а не інстинктами, ми недовірливі, озлоблені, мстиві і заздрісні. І нам боляче. Боляче від того, що ми не вміємо бути щасливими від одного дотику. Лише тому, що нам завжди чогось не вистачає. Якщо є любов, не вистачає пристрасті або ніжності, якщо є робота, не вистачає інтересу або грошей, якщо є відносини, не вистачає любові або грошей ... Замкнуте коло, по якому ми рухаємося день у день, не маючи сил або волі його розірвати.

Ми любимо, ми кохані, вільні в своєму виборі - чого ж ще бажати?

Спасибі тобі, мій дорогий друже за те, що ти є, цілуєш мене, обіймаєш і поруч зі мною. Подяка і любов - це те, що заспокоює мене, облагороджує і виліковує від спліну.

І тільки пристрасть рухає нас вперед. Пристрасть до грошей, до пригод, до життя, і до людини. Пристрасть, яка дає сили жити.

Іноді нам здається, що ми любимо. Чекаємо дзвінка. Замінюємо думки почуттями. Пишемо вірші. Змінюємося заради ... І здається, що вже готові на самозречення і покірливе поклоніння.

Чи так це насправді? Чи не намагаємося ми приховати за любов'ю хвастощі "такий чоловік / жінка (багатий, розумний, вихований або як вам подобається) звернув на мене увагу і, можливо навіть, закохався"? Чи не безглуздо любов'ю називати заздрість до самого себе. Ми захоплюємося людиною? А може собою, тому що зуміли захопити цю людину.

Наша любов до інших більше схожа на власний егоїзм. Але ж любити хочеться ... Може варто попрацювати над собою і полюбити себе таким який ти є, а вже потім претендувати на справжню любов до іншої людини.

Таке велике почуття - важка праця, і потрібно вміти віддавати, нічого, абсолютно нічого не просячи і, вже тим більше, не вимагаючи натомість. Спробуємо?

Мені снився сон. Політ серед зірок. Ми летіли з тобою в повній темряві і зірки миготіли по сторонам з космічною швидкістю.

Я тримаю її за руку, і її волосся розвіюється в темряві.

Вона не дивиться на мене. Але я відчуваю тепло її руки. Відчуваю подих вітру мені в обличчя, майоріють мої корткі русі локони, і стрімкий біг часу, що відносить в далечінь дорогоцінні миті.

Я знала хто я, але чомусь я не знала, як її звати, і це так засмучувало і засмучувало мене, що я зосередилася і ..... прокинулася.

Ранок зустрів мене сірим світлом за вікном і прохолодою. Я натягнула ковдру вище і знову закрила очі. Але сон вже був безповоротно втрачений, залишивши після себе тільки відчуття світлого щемливого щастя і ще тривоги.

Я потягнулася і встала. Підійшла до вікна, абсолютно оголена, провела рукою по своєєму волоссю і подивилася на картину за вікном.

Прорвалася знову довбана фраза у моїй голові, озвучена власним голосом та язиком: «Я НЕ ВІРЮ, ЩО ЗАПАХ ЇЇ ЩАСТЯ М'ЯТНО-РОЖЕВИЙ!»

Розкажи мені про що ти мрієш? Може ти як ті скелі мрієш про цілковиту тишу і тінь? Ти знаєш про що мріють Скелі? Іноді, коли вони розжарюються від яскравого полуденного сонця, і їх тіні стають довгими і сумними, вони мріють про дощ, що стосується їх каменів легкими, прохолодними, ласкавими струменями. Про хмаринки, які стрімко пролітають над їхніми вершинами, довгою, білосніжною, кучерявою доріжкою. Про те, щоб одна з них затрималася, і подарувала скелям рятівну тінь, приємну вологу, а може просто припала до вершини на якийсь час.

Про літо в кольорах, що покривають схили. Про трави, які наполегливо і нестримно пробиваються до сонця. Про плющ, який росте біля підніжжя, не дивлячись ні на що. Щоб він вижив і не піддався холодам і злим вітрам, що може обривати його зелене листя. Про самотні сосни, зачепившись корінням на краю обриву, і зростаючої наперекір всьому. Про дівчину, що сидить на схилі в траві, щоб вона не йшла. Іноді, вони мріють про дитячий сміх або про звук струмка, що розбудили б їх від застиглої нерухомості.

Спостерігаючи за безтурботними яскравими метеликами, що пурхають з квітки на квітку, і слухаючи щебетання пташок вранці, скелі мріють злетіти високо - високо над землею, набагато вище, ніж їх вершини і парити в синьому прозорому небі, не думаючи ні про що.

Іноді вони мріють взагалі перетвориться на метеликів, і пурхати над квітами, змахуючи кольоровими, що переливаються на сонці крильцями, радіючи життю і ні про що не шкодуючи.

Завмираючи над світом, величною, нерухомою, непереможною громадою, cкелі мріють іноді стати маленькими, яскравими, плямистими ящірками, що гріються на сонці, стати краплями дощу, що падають на їх темні камені, травою яка прагне до неба, квітами, що визирають яскравими плямами на їх схилах, піщинками на вітрі, блискучим снігом на їх вершині.

Вони мріють стати вітром, який не знає меж і перешкод. Вони мріють стати дощем, нестримно котрі проливають свої прохолодні сльози, коли йому захочеться.

Вони мріють злитися з синявою над їхніми вершинами, мріють сховатися від вічного сонця, дощу, снігу, вітру, безжального вивітрювання і руйнування їх схил, і так, щоб ні на секунду не цікавитися їхніми побажаннями.

Вони мріють про все це. Але найбільше про свободу. Як і вона! Вона мріє мати ту свободу у своїй кишені на завжди, тому, що єдина свобода, яка доступна їй зараз - це звичайна самотність.

©Юта Радуга 2020